笑声里有咳嗽，咳嗽里有笑声，混在一起，分不清哪是笑哪是咳。
“傻狗，你这是在干嘛呢？”
阿黄把刚叼回来的一片叶子放在他脚背上，然后抬头看他，尾巴摇成了一朵花。
老李弯腰捡起那片叶子，对着阳光看了看。叶脉清晰，边缘已经枯卷了，泛着褐色的斑点。他捏着那片叶子，沉默了好一会儿。
“你这是在给我攒家当呢？”他低头看阿黄，声音轻得像叹气，“我都这一把年纪了，还要什么家当。”
他把叶子放回阿黄嘴边，阿黄又把它叼回了藤椅底下。
那堆落叶一天天多了起来，金黄的、赭红的、黄绿相间的，层层叠叠，铺在藤椅下面，像一张彩色的小毯子。老李有时候会低头看那堆叶子，看很久，然后揉一揉阿黄的耳朵，不说话。
有一天傍晚，老李咳嗽咳得特别凶。他坐在藤椅上，咳得整个人都蜷了起来，像一片被风卷起的枯叶。阿黄急得直打转，最后冲出门去，对着王婶家的方向拼命地叫。
王婶来了。
她把老李扶上床，倒了热水，喂了药，又坐在床边守了大半夜。老李睡着之后，她把阿黄叫到院子里，蹲下来摸着它的头，声音有点发哑：“阿黄，你是个好狗。你比我们这些人，都强。”
阿黄舔了舔她的手背。
王婶的眼泪忽然就下来了。她用手背胡乱抹了一把，站起来，吸了吸鼻子，小声嘟囔了一句：“这老头子，就是犟。”
然后她走了。
院子里又只剩下阿黄一个。
它守在门口，听屋里老李的呼吸声。那声音很浅，浅得像冬天河面上那一层薄薄的冰，踩上去就碎了。但它一直在，一直，一直。
月亮升起来了。又大又圆，照得院子里明晃晃的。
阿黄趴在那堆落叶旁边，把鼻子埋进叶子里。落叶上有老李的烟草味，有阳光晒过的干燥气息，还有秋天特有的那种淡淡的腐朽。
它不知道“离别”是什么。它只是隐隐觉得，有什么东西正在悄悄改变。像季节更替，像叶子变黄，像老李的脚步越来越慢。你抓不住它，你叫不住它，你只能眼睁睁看着它，一点一点，一分一分，向你逼近。
但它不怕。
只要老李还在，只要那咳嗽声还响着，它就不怕。
阿黄闭上眼睛。
梦里，它又变成了一只小黄狗。老李的手又暖又厚实，托着它的肚子，说：“小家伙，跟我回家吧。”
它的尾巴在梦里摇了起来。
那夜的秋风刮
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