道“不能再”是什么意思，但它听懂了“遛弯”，听懂了“柳树”，听懂了“回家”。
它摇了摇尾巴。
“好狗。”老李笑了，弯腰拍了拍它的头，“走吧，回家，给你煮粥。”
他们进了楼洞，脚步声在空旷的楼梯间回响。老李的脚步声沉重，缓慢，一步一步，像在数着台阶。阿黄的脚步声轻快，利落，哒哒哒的，像在给老李的脚步声打拍子。
一重一轻，一慢一快，交织在一起，成了这个黄昏最动人的旋律。
到了家门口，老李掏出钥匙。钥匙插进锁孔，转动，咔哒一声，门开了。粥的香味飘出来，是早上出门前就煮上的，在锅里闷了一天，更稠，更香了。
阿黄抢先钻进去，在门口的地垫上蹭了蹭脚，然后直奔自己的食盆。食盆是空的，但它不着急，它知道老李会盛最稠的部分给它。
老李慢慢走进来，关上门，挂好拐杖，脱掉外套。他先走到窗边，把阿黄叼回来的柳枝插进一个玻璃瓶里，加了点水，摆在窗台上。夕阳照进来，透过柳叶，在桌上投下斑驳的光影。
然后他才走进厨房，掀开锅盖。白汽涌上来，模糊了他的脸。他盛了两碗粥，一碗稠的，一碗稀的。稠的那碗倒进阿黄的食盆，稀的那碗自己端着，走到桌边坐下。
阿黄已经等在食盆边了，但没有立刻吃，而是看着老李。这是他们的规矩：老李坐下，拿起筷子，说“吃吧”，它才吃。
老李拿起筷子，敲了敲碗边。
“吃吧，阿黄。”
阿黄这才低下头，大口吃了起来。粥还温着，不烫，正好。它吃得很香，尾巴在身后轻轻摇晃。
老李慢慢喝着自己的粥，眼睛看着窗台上的柳枝。柳叶在夕阳里是透明的金色，叶脉清晰可见，像生命的纹路。
“明天还去遛弯，”他说，像是在对阿黄说，又像是在对自己说，“只要还能走，就天天去。”
阿黄抬起头，嘴角沾着米粒，满足地打了个嗝。
老李笑了，伸手抹掉它嘴角的米粒。
“傻狗。”他说，声音里有无限的温柔。
窗外，夕阳完全沉下去了，天空从金黄变成橙红，又从橙红变成深蓝。第一颗星星亮起来，淡淡的，像谁在天幕上戳了个小洞，透出背后的光。
护城河边的柳树静默在暮色里，第十八棵柳树下的长椅空着，等待着明天，等待着那个拄拐杖的老人和那条黄狗，等待着又一次从第三棵柳树到第十七棵柳树的漫步，等
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