来，喉咙里发出低低的、警戒的呜咽。
老李也愣住了。他举着锅铲，维持着那个姿势，胸脯剧烈地起伏，眼睛死死地盯着那口锅，像是盯着一个不共戴天的仇人。灶膛里最后一点余烬的光映在他脸上，那张脸是扭曲的，狰狞的，布满了一种阿黄从未见过的、近乎绝望的愤怒。
然后，那愤怒像潮水一样退去，迅速地退去，退得干干净净，只留下一片更深的、更无力的苍白。锅铲从他手里滑落，哐当一声掉在地上，滚了两圈，停在阿黄脚边。
老李慢慢地蹲下身，蹲在那口糊了的锅前，抱着头，肩膀开始颤抖。一开始是轻微的，压抑的，然后越来越剧烈，最后变成了嚎啕。那哭声嘶哑，破碎，像受伤的野兽在深夜里哀嚎，混着压抑不住的咳嗽，在空荡荡的屋里回响。
“秀英……秀英啊……”他哭喊着，一遍又一遍，喊那个阿黄只在照片里见过的名字，“我把锅烧糊了……你走了，我连锅都烧不好……我什么都做不好……我护不住你，我也护不住自己……我连口饭都做不熟了……”
阿黄吓坏了。它从未见过老李这样。老李也会难过，也会看着照片发呆，也会在夜里叹气，可他从来没有这样哭过，这样撕心裂肺地、像要把五脏六腑都哭出来一样地哭。它急得围着他打转，用鼻子去顶他的胳膊，用爪子去扒拉他的腿，喉咙里发出呜呜咽咽的声音，像是在安慰，又像是在跟着一起哭。
可老李听不见。他沉浸在自己的悲伤和绝望里，哭得浑身发抖，哭得喘不过气，哭得额头抵在冰冷的灶台上，眼泪鼻涕糊了一脸。
阿黄停了下来。它蹲坐在老李面前，看着这个哭泣的老人，看了很久。然后，它慢慢地、试探地，伸出舌头，舔了舔老李脸上纵横的泪水。
咸的，苦的，滚烫的。
老李的哭声顿了一下。
阿黄又舔了一下，轻轻地，小心翼翼的，像在舔舐一道很深的伤口。
老李慢慢地抬起头。他的眼睛是红肿的，脸上全是泪痕，头发乱糟糟地贴在额头上，看起来狼狈极了，可怜极了。他看着阿黄，阿黄也看着他，琥珀色的眼睛里映着灶膛里最后一点微光，清澈，专注，全心全意。
“阿黄……”老李喃喃地叫了一声，声音嘶哑得不成样子。
阿黄“呜”地应了一声，把头凑得更近，用湿漉漉的鼻子去碰老李的鼻尖。
老李愣愣地，任由它碰着。然后，他
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