黄昏时分，家属院里飘起了饭菜的香气。
孙会计推着他那辆除了铃铛不响、哪都响的二八大杠自行车，鬼鬼祟祟地从楼道里走了出来。
他低着头，帽檐压得很低，生怕被哪个熟人看见。
他没有走通往场部的大路，而是拐上了一条通往县城外的小土路。
骑上车，他玩命地蹬着脚踏。
晚风吹在脸上，又冷又硬。
他不敢回头，总觉得身后有无数双眼睛在盯着他。
他不知道。
就在他刚刚拐出的那个街角。
一个卖烤地瓜的老头，正佝偻着身子，给炉子添着炭火。
炉子上，蒸腾起一片白茫茫的热气。
透过那片模糊的热气，老头的眼睛，像鹰一样，冷冷地锁定了那个在土路上越骑越远的背影。
他伸出一只被熏得漆黑的手，从怀里掏出一根没过滤嘴的烟，叼在嘴上，并没有点燃。
直到孙会计的背影，彻底消失在暮色里。
他才转身，慢悠悠地推着自己的地瓜车，拐进了另一条漆黑的小巷。