。在父亲从雪山回来的那天晚上。坐在柜台后面看那些东西的时候。就是那种东西。很重。很沉。像一块埋在地底下的石头。
“进来。”玛乔丽说。“外面冷。”
那个人跟着她进了店。玛乔丽把货架放回原位，走到柜台后面。她给那个人倒了一杯热茶。那个人接过茶，捧在手里。她的手指很细。指节上有茧。虎口处有一道很旧的疤。她喝了一口茶。然后她从怀里掏出一个东西，放在柜台上。
那是一个很小的盒子。木头的。很旧。盒盖上的纹路已经磨得看不清了。玛乔丽伸手拿起盒子。很轻。她打开盒盖。里面是一块布。叠得整整齐齐的。灰白色的。她展开那块布。是一块手帕。手帕的一角绣着一个小小的、蓝色的花。绣线已经褪色了，针脚有些地方松开了。她把手帕翻过来。背面用墨水写了几个字。字迹很淡。几乎看不清。她凑近了看。上面写着：“给莉亚。从雪山。”
玛乔丽拿着那块手帕。她的手指在手帕的边缘停了一瞬。她认得那个字迹。歪歪扭扭的。笔画很粗。像是一个不习惯写字的人写的。她认得。那是她父亲的字。
她抬起头看着对面的人。那个人也看着她。那双深褐色的眼睛里有东西在动。很慢。像水底下的暗流。
“你是谁。”玛乔丽问。
那个人沉默了很久。然后她开口了。声音很轻。轻得像一根快要断掉的线。
“我叫莉亚。”她说。“我母亲叫莉亚。这块手帕是你父亲留给我母亲的。”
玛乔丽的手指在手帕上收紧了。她看着那块布。灰白色的。边缘磨毛了。那朵蓝色的小花。绣线褪色了。但针脚还在。一针一针的。很整齐。她母亲绣的。她父亲带回来的。从雪山。从那个很深的地方。那面刻满了画的墙前面。
“我母亲去年冬天走的。”莉亚说。“她走之前把这个给我。她说如果我有一天活不下去了，就来蒙德城。找荣光之风。找玛乔丽。她说玛乔丽的父亲，是一个好人。”
玛乔丽看着莉亚。她看着那双深褐色的眼睛。她想起父亲。想起他在雪山上。想起他在那面刻满画的墙前面站着。想起他回来的时候胳膊上吊着布条。想起他说“小伤”。想起他说“不知道故事的东西，不值钱”。想起她问他那些画上的人怎么了。他没有回答。他避开了。他从来没有告诉过她这个故事。这个手帕的故
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