雾里。法尔伽没有立刻追。他只是在后头喊：“洛恩！别做让自己回不了头的事！”洛恩跑得更快。快得连雪都甩在了后头。他边跑边吼，像要把那声“别做让自己回不了头的事”从耳朵里甩出去。可那声音像长进了他后颈里，和那条从五岁起就勒着他的旧弓弦，缠在了一起。他跑啊跑，跑到海都远了，跑到雾都散了，跑到天边只剩最后一条灰蓝色的缝。他停下来。他发现自己不知道什么时候，手里又多了把刀。不是他的。是从上一个被他当成“邀请函”的人身上捡来的。刀很旧，刃上全是缺口。他把刀举到月光下。月光把刀照成蓝色。像一片从蒙德旧工坊屋顶漏下来的、冷冰冰的雪。他忽然就很想回家。不是想活。是想最后再看一眼那面挂满弓的墙。他想知道，那些弓，是不是还在等一支离了弦就不回来的箭。他想知道，父亲是不是还把最后一张软弓放在炉边，像很多年前那样，等着给一个已经不会再去拿它的小儿子。他想着想着，就把刀慢慢收进怀里。像当年把第一片狂猎鳞片收进怀里一样。只是这一次，刀是往自己心口放的。他没有马上刺。他只是站在那里，听雪下。听风来。听法尔伽的脚步声，从很远很远的雾外头，像一口钟，正一点一点，朝他压过来。他知道，天快亮了。不是那种能让人高兴的亮。是那种把所有人脸上的血、所有人眼底的疯、所有人来不及藏好的伤口，都照得明明白白的、冷而长的白。他闭上眼睛。雪落在他睫毛上，像要替他洗掉这几个月来，所有的红。他没有躲。因为这一刻，他忽然觉得自己又是那个五岁的小男孩了。蹲在工坊后院里，抱着一只已经不会再挣扎的灰猫。他当时也想跑的。可他没有。因为那只猫的眼睛，太像母亲熬药时，手背上那条总是裂开的口子。他也不知道自己为什么现在想起这个。也许是因为，血到最后，都会变成同一种冷。也许是因为，他终于可以，不用再装成一支不累的箭了。他张开眼，看见法尔伽已经穿过那道蓝雪线，走到离他三步远的地方。他们没有说话。雪在他们之间下得很大，像一堵正在慢慢砌起来的、只会沉默的墙。洛恩从怀里拿出刀，放在地上。刀没入雪中，像一片被风吹落的、没人要的旧鳞。他说：“带我回去吧。”声音很轻，像从很远很远的、还没有坏掉的少年那里寄来
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