小心地翻开封面，往书页间的空白处写了一行小字，然后往自己怀里一揣，快步走回座位坐下。
他旁边的同窗凑过来看了一眼他写下的那行字，什么也没说，只是点了点头。
明伦堂里很快重新安静下来，只剩下翻书和低语的声响，像是一条河在拐过弯之后，流速放缓，声音压沉，水下的涌动却比湍急时更为有力而持续。
那是一种被逼到角落之后才会有的安静，一种不再幻想回头、只能朝前走的安静，一种已经在心里把账算清楚了、剩下的就是一字一句啃下来的安静。
吴宽站在靠窗的位置，看着这一切。
他的手负在身后，十指交叉，拇指轻轻叩着另一只手的手背，用一种只有他自己能听到的节奏。
他看的不是那些书，不是那些生员的背影，而是更远一些的东西——他看的是那些微明的晨光里、那些翻动的书页间、那些低语和默念中正在生长出来的一种变化。
他知道，从这一天起，这座府学的风气已经不一样了。
大半年前，他们在这里聚众抗议，拍桌摔杯，义愤填膺，觉得朝廷毁了他们的前程。
但此刻，他们虽然依然无奈和不甘，却已经开始低头翻书、认真抄录、互相请教，哪怕那些实务书籍的内容和以前所学的圣贤书截然不同。
因为他知道，这个世界正在以他们无法想象的速度朝着某个方向大踏步前进，而读书人从来只有两种选择——要么站在岸边看着那条河越流越远，要么跳下去，学着游泳。
南京，钟山书院。
钟山书院是南直隶最有名望的书院之一，坐落在紫金山南麓，院中有古松数十株，树龄多在百年以上。
往日里，书声琅琅，士子们踱步其间，手中捧的不是《四书集注》，就是《五经正义》，偶尔有人读一读《资治通鉴》，已经算是“博学”了。
但此刻，书院那间平日里用来论辩经义的讲堂里，气氛完全不同。
山长陈守仁坐在主位上，面前摊着一份抄录自邸报的《正德会典》条目，他的目光反复落在“科举加考实务”几个字上，像是要确认自己没有看错。
讲堂里坐着四十多名生员，有的年纪已过而立，有的还只有十七八岁，但此刻所有人的表情惊人地一致——没有人拍桌子，没有人喊“不公”，甚至没有人交头接耳。
他们只是沉默地坐着，像是一群刚刚被告知“此路
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