了一下，像咽了口唾沫，又像在压着什么。
“至正四年，那边闹灾。旱灾，蝗灾，瘟疫。”
他说得很平，像在说别人的事。但林昭注意到，他的手放在膝盖上，慢慢攥成了拳头。
“我爹，我娘，我大哥，我大哥的儿子，都死了。”
林昭的茶碗停在半空中。
“半个月里，”和尚继续说，眼睛还是看着窗外，“死了四口。没钱买棺材，没地埋人。”
他的声音还是那样低哑，没什么起伏。但林昭看见他的下巴绷紧了，腮边的骨头凸出来一块。
“后来有个邻居，我卖身替他儿子出家。才换了块地，用破草席裹着埋了。”
他说完，偏厅里安静下来。
林昭把茶碗放下。
他看着眼前这个人——二十二岁，瘦得皮包骨，穿一身打满补丁的破僧衣，用最平常的语气说着这些话。脸上没什么表情，可那双眼睛看着窗外，一动不动。
林昭忽然想起前些日子看过的一本书里的一句话——
“大乱之世，人不如狗。”
“再后来，进皇觉寺当了和尚，混口饭吃。待了几年，寺里也没粮了，就出来了。”
他说完了。
林昭没说话。
他端起茶杯，喝了一口。茶已经凉了，有点涩。
他把茶杯放下，看着对面的和尚。
那和尚也在看着他。
“师父，”林昭开口，“你知道我为什么让你进来吗？”
和尚没说话，只是看着他。
“因为我好奇。”林昭说，手指在桌上轻轻敲了一下，“我好奇一个要饭的和尚，凭什么非要见主人家。我好奇你堵在门口不走，是仗着什么。”
他顿了顿，手指又敲了一下。
“现在我有点明白了。”
和尚的眉毛动了动，没吭声。
“你不是仗着什么。”林昭说，“你是什么都没得仗，所以什么都不怕了。至亲都死了，家也没了，还怕什么？”
和尚看着他，那双眼睛里的神色变了一变。不是恼怒，也不是被说中的窘迫。是一种很复杂的东西——像是被人戳中了什么，又像是在重新打量眼前这个人。
外面传来一声闷雷，轰隆隆滚过天边。
和尚站起身，朝他合十行礼：“多谢施主的饭。该走了。”
林昭没动。
“师父，雨要下了。”
和尚点点头：“知道。”
他往外走了一步。
“站住。”
和尚停下脚步，回过头。
林昭靠在椅背上，看
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