寻找那些隐藏的痛点，像是用在阅读一本盲文书，每一个凸起的疤痕，每一条紧绷的肌肉纤维，都是字符，都在讲述同一个故事。
永远。
柴崎医生说的是"三个月，或者永远"。
越前曾经以为"永远"是一个时间概念，像是数学里的无穷大，一个遥不可及的终点。但现在他明白了，在膝盖的语境里，"永远"是一种状态。不是"直到痊愈"，而是"与伤共存"。
永远意味着每天早上醒来，第一件事是活动膝盖，听它发出的声音来判断今天的状态。永远意味着在球场上每一次起跳都要计算着落地的角度，永远意味着某个阴雨天可能会传来的隐痛，永远意味着不能把体重完全压在右腿上，永远意味着在第五盘决胜局时，膝盖可能会背叛你，也可能不会。
永远不是等待。永远是同行。
他把腿收回来，弯曲，伸直，看着髌骨在皮肤下滑动。那道疤痕在灯光下泛着淡粉色的光，像是一个印记，一个刺青，宣告着所有权。这个膝盖不再完全属于他，它属于那个手术台上的下午，属于那些复健的汗水，属于南次郎笔记本上的第147天。
永远意味着你得学会跟它一起活着，不是等它好了再活。
楼下传来餐具碰撞的声音，还有菜菜子刻意压低的说话声。越前听不清内容，但能感觉到那种谨慎的、小心翼翼的氛围。他们都在怕他崩溃，怕他听到"永远"这个词后会摔门而去，或者更糟，放弃网球。
但越前没有感到那种毁灭性的绝望。相反，他感到一种奇怪的平静，像是风暴过后的海面，浑浊，但平静。
他站起来，走到窗前。院子里那棵老槐树在夜色中只剩下一个模糊的轮廓，枝条像手指一样伸向天空。三天前，他对着那个树洞击过球，用的是南次郎十五年前用过的旧球拍。现在那只球拍靠在墙角，拍柄上的磨损清晰可见。
越前走回去，拿起那只球拍。碳纤维的材质很轻，但在手里有一种沉甸甸的质感。他试着做了几个挥拍的动作，没有球，只是空挥。右膝在扭转时传来轻微的阻力，那种感觉很熟悉，像是一个老朋友的提醒。
他想象着三个月后的自己，站在某个红土球场上，右膝上也许还缠着轻薄的贴布，也
本章未完，请点击下一页继续阅读！