叶辰站在监狱的大铁门外，指尖无意识地摩挲着粗糙的门柱。阳光比记忆里任何时候都要刺眼，他下意识地眯起眼，看见尘埃在光束里翻滚，像无数个被拉长的、模糊的日子。身后的铁门发出沉重的“哐当”声，缓缓合拢，那声音撞在胸腔里，震得他肋骨发麻。
三年零七个月。
他在心里默数这个数字，像在清点一堆生锈的零件。最后一次触摸铁窗的栏杆时，上面还留着他用指甲刻下的划痕，一道代表一天，密密麻麻，从齐腰高一直延伸到够不着的地方。
“叶哥！”
熟悉的声音穿透阳光，带着点不易察觉的颤抖。叶辰转过头，看见赵鹏站在不远处的梧桐树下，穿着件洗得发白的夹克，手里攥着个牛皮纸包，指节因为用力而发白。他比三年前壮实了些，眼角的疤淡了许多，但笑起来时嘴角的弧度，还是和当年一模一样。
“你怎么来了？”叶辰的声音有些沙哑，像是生了场大病，喉咙里卡着砂纸。
赵鹏几步冲过来，狠狠抱住他，力道大得像要把他揉进骨血里。“我不来谁来？”他的声音闷在叶辰的肩窝，“你忘了？出狱那天，我肯定来接你。”
叶辰被他勒得喘不过气，却没推开。温热的液体透过衣服渗进来，落在他的皮肤上，烫得惊人。他抬手拍了拍赵鹏的背，指尖触到对方颤抖的肌肉，突然想起入狱前那个暴雨夜，赵鹏也是这样抱着他，在仓库的角落里说：“叶哥，不管多久，我等你出来。”
原来，有些承诺，真的能穿过漫长的时光，带着温度抵达。
“先放开，”叶辰拍了拍他的胳膊，“勒得我快断气了。”
赵鹏慌忙松开，不好意思地挠挠头，眼睛红得像兔子。“对不住对不住，太激动了。”他把牛皮纸包递过来，“给你带的，你以前最爱吃的那家糖糕，我早上五点就去排队，还热着呢。”
油纸被层层剥开，金黄的糖糕冒着热气，甜香混着芝麻的味道，瞬间冲散了鼻尖萦绕不散的消毒水味。叶辰拿起一个，咬了一口，滚烫的糖汁烫得他舌尖发麻，眼泪却毫无预兆地涌了上来。
他记得这味道。小时候母亲总在赶集的日子买给他们吃，每次都要叮嘱“慢点吃，别烫着”。后来他和赵鹏混社会，每次“干大事”前，都会绕远路买上一兜，说“吃了糖糕，办事顺顺当当”。
“慢点吃，”赵鹏递过一瓶矿
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