叶辰拎着工具箱站在物业办公室门口时，晨光刚漫过走廊的地砖缝。工具箱是周伯找出来的旧物，深蓝色的帆布面上印着褪色的“劳动最光荣”，边角磨出了白茬，提手处缠着圈新胶带——是他昨晚连夜缠的，怕磨破了手心。
“辰儿来了？”张姐从文件堆里抬起头，推过来一杯冒着热气的豆浆，“刚煮的，加了糖。”
叶辰把工具箱放在桌角，指尖摩挲着粗糙的帆布表面，低声道：“谢谢张姐。”他昨晚把工具箱里的工具全翻出来擦了一遍，螺丝刀分了十字、一字摆得整整齐齐，剥线钳的刃口蹭得发亮，连卷尺的刻度都用酒精棉擦过，透着股新簇簇的清爽。
“先去三楼看看吧，302的灯忽明忽暗，业主投诉好几回了。”张姐递过报修单，笔尖在纸上顿了顿，“别急，慢慢弄，安全第一。”
叶辰捏着报修单的手指紧了紧，点头应下。走出办公室时，走廊的声控灯应声亮起，暖黄的光落在他肩上，像块熨帖的薄毯。他想起在里面学电工时，师傅总说“电这东西，看着温柔，咬起人来要命”，那时握螺丝刀的手总抖，现在却稳得很。
302的业主是对年轻夫妻，开门时还带着惺忪睡眼。“麻烦你了，师傅。”男人侧身让他进来，客厅的灯果然在“滋滋”响，忽明忽暗间，墙顶的吊灯像颗跳动的心脏。
叶辰搬了张椅子站上去，先用试电笔碰了碰灯座接口，氖管“亮”了下，又暗下去。“是接触不良。”他低头对业主说，“灯座里的铜片松了，紧一紧就好。”
取下灯罩时，灰尘簌簌落在肩头，他没躲——以前在里面清理通风口，比这呛人的灰多了去了。灯座里的铜片果然歪了边，像片没长直的叶子。他掏出尖嘴钳，小心翼翼地把铜片夹正，又用螺丝刀把固定螺丝拧牢，动作不快，却一步没落。
“试试？”他跳下椅子，看着男主人按开关。吊灯“啪”地亮了，稳定的暖光洒满客厅，再没半点闪烁。女人笑着递来瓶水：“太谢谢你了，前几天找了个师傅，说要换整个灯座，还开价两百，你这手艺可比他实在多了！”
叶辰摆摆手，接过水却没喝：“应该的。”他往门口走时，瞥见鞋柜上摆着本翻旧的《小王子》，封面上画着颗掉了花瓣的玫瑰——像极了他藏在工具箱夹层里的那本，是娘留给他的，书页里还夹着片干枯的玫瑰
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