孙建国的四合院藏在京市老胡同深处，门楣上的“孙府”匾额漆皮剥落，却透着一股岁月沉淀的厚重。叶辰抬手叩响铜环，门内传来拐杖敲击青石板的声音，节奏沉稳，像极了老人说话的语气。
“进来吧。”孙建国的声音从门内传来，带着老烟枪特有的沙哑。
叶辰推开门，院子里的石榴树正开得热烈，火红的花瓣落在青石板上，像撒了把碎玛瑙。孙建国坐在葡萄架下的藤椅上，手里把玩着两个油亮的核桃，见他进来，抬了抬眼皮：“坐。”
石桌上摆着个褪色的铁皮盒，锁是老式的铜挂锁，钥匙孔里还嵌着半片锈迹。叶辰刚坐下，就见老人慢悠悠地从腰间摸出串钥匙，挑出最小的那把，往锁眼里一捅，“咔哒”一声轻响，锁开了。
“你爷爷走的那年，把这盒子交给我，说等你能‘扛事’了再给你。”孙建国打开铁皮盒，里面铺着层暗红色的绒布，放着本线装的账簿和一枚黄铜印章，“他说叶家的根在这，就算枝叶枯了，根还能发新芽。”
叶辰的指尖抚过账簿封面，牛皮纸已经泛黄发脆，上面用毛笔写着“叶氏航运”四个字，笔锋遒劲，是爷爷的笔迹没错。他翻开第一页，泛黄的纸页上记着民国二十三年的船运记录，密密麻麻的蝇头小楷，记着从上海到新加坡的每批货物。
“你爷爷当年是跑远洋的，”孙建国磕了磕烟斗，烟灰落在石桌上，“最鼎盛的时候，手里有七艘货轮，南到马来亚，北到海参崴，都有叶家的船。后来……”
老人顿了顿，眼神暗了下去：“抗战的时候，他把船都捐给了军队，说是‘打跑了豺狼，才能好好做生意’。等天下太平了，家底也空了，就剩这几间老铺子和这枚‘叶记’的印章。”
叶辰拿起那枚黄铜印章，沉甸甸的压手，底面刻着“叶氏航运”四个字，边缘还刻着艘扬帆的小船。他忽然想起小时候，爷爷总抱着他坐在院子里，指着墙上的世界地图说：“等你长大了，爷爷带你去看苏伊士运河，那船跑起来，像贴着水面飞。”
“这些年，我帮你看着那几间铺子，”孙建国从盒底摸出串钥匙，推到他面前，“都在天津港的老码头，现在租给了物流公司，租金我一分没动，存在你爷爷当年开的账户里。”
他又递过来张银行卡：“密码是你生日。不算多，也就两百来万，够你把航运公司重
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