用手抹了抹瓶身上的灰，又把瓶盖拧回去拧好。瓶底余下的一小口水在暮色里晃出细碎的光。她的动作很稳，不急不缓，像是在收拾自己的客厅。
“等他？”孔雪娇的声音高了半度，那半度里带着她自以为早已磨灭的不甘心，像一把刺刀拔出来忘了擦，还沾着旧血，“他都快成为全球最有钱的男人了，还跟你在街边吃关东煮？你这种女人——”她上下打量了一眼笑媚娟身上的运动服和平底鞋，“不会真以为自己有什么特别的吧。”
笑媚娟把购物袋勾在手腕上，歪着头看了她一眼。那眼神很奇怪，不是愤怒，不是委屈，甚至不是轻蔑，是一种淡淡的、让人不舒服的同情。孔雪娇不怕别人恨她，但怕这种眼神——它让她觉得自己不是什么受害者，倒像一扇透风的墙，站在对方面前反而先被看得清清楚楚。
“他觉得我挺特别的。”笑媚娟弯起嘴角，那笑意不深，却带着一种结实的、让人无从下手的从容，“你这句话不是问我，是在说服你自己。”
孔雪娇的手在颤抖。不是冷，是某种被戳破之后无处逃遁的难堪。她在孔家长大，从小就被教育要赢，赢了才有资格站直说话。输掉的东西不能哭，不能认，只能赢回来。可她今天从拍卖厅出来，一路上连手心都在冒汗，翻来覆去在脑子里算那句怎么也不该当着他的面说出口的话——为什么她每次以为他走到尽头了，他总能多举一次牌？她鼓起勇气咬着牙加过价，压上自己那点仅存的颜面和孔家的筹码，可每一次他头也不回就补上更大的数字。她终于承认她这辈子也没赢过这样的对手。
“你知道这张卡怎么用吗？”孔雪娇忽然冷笑，“他给你开权限了？”
笑媚娟低头看了一眼自己的手包，拉链开着，露出里面一本翻旧了的笔记本和一支起球的签字笔。她用拇指轻轻推了推拉链，抬头时笑意不变，却已经不再需要回答了。她没有回答这个问题。不是不会，是不屑。
她的脑海里闪过昨夜毕克定把卡递给她时的场景。她没推，接了；他也没说什么，只是别过身去加了一句：“卡上没设限，你要是真抠门到连请我吃顿海鲜都舍不得，那就算了。”笑媚娟当场翻出计算器，输入一顿人均四位数的高级海鲜餐厅，把屏幕推过去给他看，“这是饭钱本金——利息按日结。”他翻了一页备忘录，在当日的账单列项里
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