出，顺着骨质传入她的耳膜，如同地下深处的心跳。
“不是回音。”谢梦菜倏然睁眼，“是活水流动的声音。”
众人悚然。
枯骨手中的铃，怎会传来水声？
她当机立断：“掘地基，查水源。”
铁镐破土，碎石纷飞。
半个时辰后，随着一声闷响，地底轰然塌陷一角——一条早已废弃的引水暗道赫然显现，青砖拱顶覆满苔藓，水流早已干涸，但走向分明直通城外护城河。
再挖半里，河道淤泥深处，数十口陶瓮破泥而出。
瓮盖启封那一刻，顾青梧冲上前，抖开一卷湿透的帛书，指尖颤抖得几乎拿不住——
“《天工绣谱·卷叁·经纬要诀》……完整版！”她猛地抬头，眼中泪光闪动，“这不是失传……这不是失踪！他们是把火种埋进了河床！用陶瓮封存，以流水掩藏，只为等这一天！”
谢梦菜站在泥泞河岸，手中捧着一册泛黄竹简，封皮上四个古篆赫然在目：“民织为纲”。
她仰头望向夜空，雪又开始下了。
风穿过废渠，呜咽如歌。
那些曾被斩断的名字、被焚毁的技艺、被遗忘的誓言，此刻正在黑暗中苏醒。
而那只白羽鸟，早已不见踪影，仿佛从未出现。
但她知道——
有些东西，终究没有死。
雪未停，风却缓了。
谢梦菜立于织心堂前的石阶之上，身后是尚未散去的寒雾与余烬。
她手中那册“民织为纲”已被雨水浸出淡淡墨痕，却像一枚烙印，深深烫进她的掌心。
她没有回府，没有歇息，只命人传信三老七新——明日辰时，织心堂首议，不得缺席。
消息如风掠过京城坊巷。
那些曾藏身市井、隐姓埋名的老匠，那些在边陲小镇以针线换米粮的年轻绣生，纷纷自四方而来。
有人拄拐，有人裹伤，有人背着祖传的残谱，有人怀里揣着半幅未完成的云锦图样。
他们穿过义织园的长廊，踏过结冰的青石板，在黎明前汇聚于这座曾只属于权贵女眷的殿堂。
辰时三刻，钟响九声。
织心堂内灯火通明，檀香缭绕。
十二席位环列主台，中央空悬一席——那是留给未来的席位，也是留给所有无名者的席位。
谢梦菜缓步登台，素衣无饰，发间仅簪一支银蝶。
她将那一口陶瓮亲自抬上案前，尘泥未拭，裂纹可见，却如圣物般静置中央。
“此瓮封存三十
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