立起一座小亭，檐下悬一块风信布，纯白无纹，随风轻扬。
“她没有名字。”谢梦菜转身对百姓说道，“但从今日起，这方土地属于所有无名者。你们若有话要说，尽管写下来——这里，听得到。”
第一滴泪落下时，是一个老妇人。
她颤抖着走上前，咬破指尖，在布上写下：“愿吾女读书。”
接着是农夫，写“望夫早归”；是少年，写“我要参军”；是寡母，写“求雨救田”……
一夜之间，风信布被密密麻麻的字迹填满，像一张铺向苍穹的祈愿网。
有人带来蜡烛，有人献上野花，还有孩童跪在碑前背诵《女诫》的最后一句：“女子亦可成山河。”
谢梦菜站在亭中，望着这片由无声呐喊织就的海洋，眼底微润。
而在国子监听松阁内，王缙捏碎了手中的茶盏。
瓷片扎进掌心，他却浑然不觉。
墙上影子扭曲拉长，像一条被逼至绝境的蛇。
窗外雨落如注，冲刷着朱红宫墙。
但他看见的，是那块飘在风里的白布——上面每一个字，都在撕扯着他苦心经营数十年的秩序。
他缓缓抬起手，抹去唇边冷笑，低声自语：“好啊……你想立碑？那就让我看看，你能扛多久。”
风信布上的字迹还未干透，朝野的暗流已汹涌成河。
王缙站在国子监听松阁的窗前，指尖掐进掌心，血珠顺着虎口滑落，在青砖上砸出一个个暗红斑点。
那块悬在桑园小亭里的白布，像一根刺，扎进他半生构筑的礼法高墙。
更可怕的是——它正在被万人传颂，被孩童吟唱，甚至有画师将其绘成《风信图》，私底下流传于市井巷陌。
“她要立碑？好啊。”他声音低哑，眼中寒光如刃，“那就用天下人的嘴，把她压进土里。”
三日后，国子监百名学子联名上书，措辞激烈：
“昭宁长公主以私情动公帑，厚葬无名之女，耗银三千两、征役五百人！今岁北旱南涝，边饷未足，却为一具枯骨大兴土木，岂不悖圣人‘节用而爱人’之道？”
奏疏呈上御前，满朝哗然。
旧党文臣纷纷附议，言辞慷慨，仿佛谢梦菜真成了挥霍民脂的祸首。
可他们没料到——谢梦菜竟亲自下帖，请所有上书学子赴织政院“观实情、辨是非”。
那一日，织政院大门洞开。
李砚秋执玉牌立于门前，一身素青官服，目光清亮：“诸君
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