下寂静，目光齐聚。
沈知白却不慌不忙，抬手一指讲坛外。
众人循指望去——檐下雪地中，一位白发老妪正拉着孙儿的手，用几条破布条在地上拼出一个歪斜的“导”字。
孩子念得磕绊，老人却笑得慈祥。
“看见了吗？”沈知白声音温和却坚定，“朝廷不在宫阙深处，不在玉玺之上，也不在我们这些人的唇舌之间。它在这位阿婆的手上，在她教孙子认的那个字里。”
他顿了顿，目光扫过全场：“我们不是高高在上的统治者，而是织线人。一根线牵不动布，千万根线，才能织出天下不破的衣。”
台下鸦雀无声，继而掌声如雷。
夜深，御园。
谢梦菜独坐亭中，手中握着一片从北境快马加急送来的布片——那是“伪降者”所背再生布的复制品，据说是孩童们争相涂写的“战利品”。
布面早已看不出原色，层层叠叠全是炭笔写就的“导”字，密密麻麻，像新生的树皮，又像愈合的伤疤。
她指尖轻轻抚过那些稚拙的笔画，唇角微扬，眼底却浮起一丝极淡的忧。
“从前我怕他们不记。”她低语，声音融进风里，“现在我怕……他们记得太深，深到忘了是谁先开始的，深到把这份光，当成理所当然。”
远处，风卷残雪，一片破布自屋檐飘落，打着旋儿，缓缓升起，像一只不肯落地的蝶。
它掠过宫墙，飞向城中万家灯火——那里，有女人在灯下缝布，有孩子在雪地写字，有老人捧粥递到赎罪者手中。
一切看似平静。
可就在那片破布即将坠入巷口暗影时，一阵冷风忽起，将它卷向一座废弃庙宇的屋脊。
瓦片微动，似有低语掠过，又似炭火轻响。
布角轻颤，仿佛感知到了什么，却仍执着地飘着，向着光亮。
——仿佛还不愿醒来