没点大灯，只靠墙角几盏简陋的小油灯照明。惨淡的光线下，那个熟悉的身影正孤零零地对着正厅中央一张空荡荡的条案。
案几上，只剩下一摊凝固变形的蜡堆，颜色灰暗，残存着无数刻痕刮印的痕迹，如同战争后狼藉的焦土。那三条致命的进攻线路，那座守卫咽喉的金明寨…都化作了这摊毫无意义的、冰冷的残蜡。白芷拿着小铲，正无声地一点一点，将它们从桌面上剥离下来。
凌泉背对着门，负手站着，肩背绷紧如拉满的弓弦。他没回头，只是盯着那摊蜡泪狼藉，仿佛能穿透这片残迹，看到千里之外延州城下那真正的、已经无法阻止的冲天血火与烽烟。空气里还残留着一丝蜡脂的甜腻气味，混合着泥土和寒意，凝滞得令人窒息。
狄青的脚步停在残蜡的狼藉边，像钉在了那里。他张了张口，胸腔里翻滚着铁锈般的血气，想说什么，解释？诘问？抑或是一声道歉？喉咙却像是被那凝固的蜡块死死封住。他只能死死盯着那摊冰冷的、已然无用的废蜡，那山峦的走向依稀模糊可辨。夕阳的最后一点余光从门缝照进来，正好落在那摊最大的蜡堆上——轮廓像极了金明寨那座孤绝的山丘。光斑晃动，如同摇曳的烛火，又如同垂死挣扎的眼睛。
“凌……”狄青的声音卡在喉咙深处，哽得发疼。
凌泉依旧没有回头。只有紧攥在袖中、指甲几乎嵌入掌心的手，指节泛出失血的青白。那柄“以器卫道”的无名短剑冰冷地贴在身侧剑鞘里，剑身似乎在微微嗡鸣。