说，奠基那天，工人们在地基里埋了个铁盒，里面放了三样东西：一粒麦种，一支粉笔，还有一张2014届毕业生合影。”
电话那头沉默了几秒，传来一声极轻的、释然的呼吸。
“好。”陈默说，“我带粉笔去。”
第二天清晨，细雨如丝。林砚和陈默站在城西小学新校门前。赭红色砖墙簇新，琉璃瓦檐角翘起，像一只欲飞的鸟。校门右侧，一方青石碑上刻着新校训：“明德日新，笃行致远”。
他们没走正门。绕到西侧围墙，那里留着一扇矮小的旧木门——三十年前，陈默每天就是从这扇门钻进去，把捡来的粉笔头、废纸板，悄悄塞进教室窗台下的砖缝里。
门虚掩着。陈默伸手推开。
门轴发出悠长的“吱呀”声，像一声穿越时光的叹息。
院子里静极了。雨丝斜织，在新铺的塑胶操场上溅起细小的水花。教学楼二楼，一间教室亮着灯。窗帘半开，灯光温柔地漫出来，照亮窗台上一排青翠的绿萝——叶片肥厚，叶脉清晰，在微光里泛着湿润的光泽。
林砚没说话，只从包里取出一个小布包，解开。里面是几支粉笔，长短不一，颜色各异：白的，黄的，浅蓝的，还有一支淡粉色的，顶端削得圆润。
陈默也掏出一个旧铁盒，打开。里面静静躺着一枚麦穗，饱满，金黄，芒刺微微翘起，像无数细小的、倔强的光。
他们并肩站在院中，雨丝沾湿眉睫，凉意沁肤。远处，城市在晨雾里渐渐显影，楼宇轮廓柔和，玻璃幕墙映着初升的太阳，碎成万千跳跃的金斑。
就在此时，二楼那扇亮灯的教室门开了。一个扎羊角辫的小女孩探出头，看见院中两人，愣了一下，随即扬起小脸，大声喊：“老师！粉笔够啦！我们今天画彩虹！”
她的声音清亮，穿透雨幕，像一串银铃摇落。
林砚抬头，笑了。她举起手中那支淡粉色粉笔，朝着二楼，轻轻挥了挥。
阳光正穿过云层，慷慨倾泻。光柱斜斜劈开雨帘，在湿漉漉的院中投下一道明亮的、流动的河。河面上，浮着无数细小的、旋转的光尘，明明灭灭，生生不息。
陈默低头，看见自己映在积水中的倒影——不再是西装革履的职场人，也不是泪痕未干的失路人。那倒影里，一个穿蓝布衫的少年正站在土坯教室门口，手里攥着半截粉笔，仰头望着天空。天光浩荡，云隙间，
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