枯瘦的手指绞着被角，“她爹在矿上伤了腰，家里实在......”话没说完又被咳嗽打断。小花默默端来豁口的粗陶碗，里面是半碗结冰碴的野菜糊。
方明蹲下身，平视着女孩的眼睛：“想读书吗？”小花咬着嘴唇点头，冻裂的嘴角渗出血丝，很快又低头盯着自己露出脚趾的破棉鞋。鞋帮上沾着泥雪，鞋底用麻绳粗糙地缝过。
油灯的火苗在寒风中挣扎。方明把三张带着体温的纸币压在炕沿时，小花娘突然挣扎着要下炕，被他按住了肩膀。“让孩子念书。”他只说了这一句，转身掀开草帘出门。风雪更急了，他听见屋里传来压抑的呜咽，像受伤的小兽。
回校路上，方明在雪地里摔了一跤。他撑着爬起来，发现右裤腿被冰棱划开道口子。雪光映着远处黑黢黢的山路，他突然想起师范毕业典礼上校长的话：“教育是点亮心灯。”此刻他怀里还揣着那张返程火车票，硬质的票角硌着胸口。票面日期早过了半年，纸边已磨得起毛。
第二天清晨，方明提前两小时出门。雪停了，山野寂静得能听见枯枝断裂的脆响。他拄着老村长削的枣木拐杖，踩着嘎吱作响的积雪走向山坳深处。走到小花家坡下时，远远看见一个小小的红点——那是小花娘连夜用旧被面改的头巾。
“老师！”小花喘着白气从坡上跑下来，书包带子滑到肘弯。方明接过她挎着的野菜筐，筐底还沾着新鲜的湿泥。回程路上，他指着雪地上野兔的脚印教她认“梅花”，在结冰的溪面告诉她“透明”怎么写。走到校门口那截锈铁轨下时，朝阳正从东山头冒出来，给雪地镀了层金边。
七天后，方明的棉鞋被雪水浸透了。他坐在火塘边烘烤鞋袜，脚后跟新裂的口子沾了炭灰，刺刺地疼。门外传来细碎的脚步声，四五个小脑袋在门缝处探头探脑。最前面的男孩抱着个陶罐，罐口冒着热气。
“俺娘让送的。”男孩把罐子往方明怀里一塞，转身就跑。罐里是稠稠的苞米粥，底下沉着几块烤红薯。方明捧着陶罐，热气熏得他眼眶发酸。他走到窗边，看见那几个孩子正互相推搡着往院外跑，冻红的小脚在雪地上踩出一串歪斜的印子。
那天放学，方明背起最小的孩子走过最陡的坡。孩子伏在他背上，温热的呼吸喷在他颈窝：“老师，你身上有太阳的味道。”方明仰头，看见晚霞把西
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