意在凌晨四点十七分醒来，摸过微凉的搪瓷杯，喝一口苦涩清冽的茶，然后推开窗，让风进来，让光进来，让那些尚未命名的、毛茸茸的、带着露水气息的清晨，郑重其事地，落进你睁开的眼里。
八年来，我送走十一届学生。他们的名字刻在校史馆荣誉墙上，也刻在我逐年加深的皱纹里。有人成了法官，在法庭上敲下法槌时，袖口露出一截蓝布补丁；有人做了乡村教师，寄来照片：教室屋顶漏雨，他正和孩子们用塑料布接水，水洼倒映着蓝天白云，也映着他弯腰的侧影；还有人创业失败，深夜来电，声音嘶哑：“林老师，我好像……又回到衣柜里了。”我什么也没劝，只说：“把窗打开。哪怕只开一条缝。”电话那头沉默良久，传来一声极轻的、释然的笑。
我知道，光从未离开。它只是暂时绕行，去照亮另一些更幽微的角落。
今早我又在四点十七分醒来。窗外，天色正由青转浅，东方天际洇开一抹极淡的蟹壳青。我起身，推开窗。风带着湿润的泥土气涌进来，拂过面颊，凉而清醒。楼下玉兰树梢，一只早起的麻雀扑棱棱飞起，翅膀掠过将明未明的天幕，像一道迅疾而温柔的笔画。
我摸过搪瓷杯，倒水，茶叶舒展，沉浮，吐纳。
光，正一寸寸漫过窗棂，爬上我的手背，爬上杯沿，爬上那几片舒展的茶叶——它们微微颤动，仿佛在光里重新学会了呼吸。
我忽然想起陈屿入学第一天，在新生手册扉页写的那句话。当时我批注：“期待你找到自己的光合方式。”
如今，他已在师范院校的实验室里，调试着新型光伏材料的光谱响应曲线。而我，依旧站在三尺讲台，批改着新的周记本。
封皮印着卡通太阳的本子又出现了。翻开第一页，稚嫩的字迹写着：
“老师，我昨天蹲在车库修自行车，修了两个小时。链条总是掉。我快放弃了，抬头看见车库顶棚的采光板，光正从那儿漏下来，照在油污的地上，亮得像一小片海。我就想，光都能找到缝隙进来，我为什么找不到让链条咬住齿轮的办法？后来我找到了。原来不是齿轮坏了，是我拧螺丝的力气，太大了。”
我放下红笔，走到窗边。
天，彻底亮了。
阳光毫无保留地倾泻而下，把整座校园镀上流动的金边。教学楼、实验楼、天台的太阳能板、操场边的梧桐树、甚至
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