凌晨两点，医院。
急诊观察室里，王秀兰挂着点滴睡着了，眉头还锁着，眼角的泪没干。
沈峰坐在床边的折叠椅上，湿衣服贴在身上又冷又黏。
他顾不上。他满脑子都是后脑勺上那个坑。
“沈峰。”
门口有人低低喊了一声。
沈峰没回头。他听出来了，刑警队的老马，他爸生前的跟班。平时来家里蹭饭，嗓门大得像破锣，今天压得比蚊子还低。
老马捏着两张纸进来，放在床头柜上。
“事故处理通知书，尸检同意书。”老马声音发干，“赵局的意思，你签个字，尽快走程序。”
沈峰缓缓转过头，一双眼睛布满血丝：“什么程序？认定我爸酒驾的程序？”
“小峰，别倔。”老马眼神躲开，“局里会争取抚恤金，不按违纪处理，给你爸留个体面。你签了字，大家都不难做。”
“不难做？”
沈峰笑了，笑得渗人。
“我爸被人砸碎后脑勺扔进河里。你们为了不难做，让我承认他是喝醉了自己开下去的？”
“嘘——小点声！”老马吓得关上病房门，“话不能乱说！刘法医看过了，那是车翻滚时撞的B柱，或者河边的石头！”
“放屁。”
沈峰站起来，一把抓过那两张纸。
“桑塔纳的B柱是扁的，包着硬塑料。河边的石头，边缘是不规则的。”
“我爸后脑那个坑，圆形，边缘整齐，直径两厘米，没有撕裂，只有一圈皮下出血。”
他逼近一步。
“那是锤子、钢管这类东西，抡圆了砸出来的。老马，这种伤，警校第一年就教过。你跟了我爸五年，你看不出来？”
老马的脸白了，一步一步退到门板前。眼前这个十七岁的少年，哪像个高中生，分明是个老法医。
“你……你怎么懂这些？”
“我爸教的。”沈峰把两张纸拍在他胸口，“回去告诉姓赵的，想让我签字——”
“除非我死。”
“小峰，何必呢……”老马满脸苦相，“现在这形势，没人帮得了你。林队他……”
“别跟我提林建平。从他在河滩上闭嘴那一刻起，我就没这个叔叔了。”
老马叹了口气，拉门走了。
沈峰坐回椅子，双手抱头。
老马只是个传话的。真正想压这事的，是上面。
上面是谁？为什么要压？
坐了二十分钟，沈峰起身给母亲掖好被角，出门洗脸。
凌晨的走廊空荡荡
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