门外停着一辆青帷马车。
车帘掀开一角，露出一张瘦长的脸，年纪大约五十出头。
他看了她一眼，没有多问：“贺师傅。”他说，“走吧。”
乌以灵上了车。
马车穿过晨雾中的街巷，她没有流连。
车上只有她一人，马蹄声沿着青石板路面由近及远地向前延伸。
乌以灵掀开车帘，看见远处的城墙轮廓正在被晨光勾勒出一道清晰的金线。
码头比预想中更小，泊着几艘旧渔船。
贺师傅跳下车，指了指停泊在岸边的一艘小船：
“船小，但稳。你要去的地方我知道怎么走。”
她把包袱放在船尾，解开系绳时，听见身后传来脚步声。
任景和正站在码头边缘，风从他的方向吹过来，他手里没有拿东西，只是站在那里。
他站在码头边缘，隔着那道被日光切割成明暗两段的路面，声音不高，字字清晰：
“你带着那枚铜扣。把它留在岛上。那是我母亲留给你的东西。”
她站在船尾，风把她额前的碎发吹散了一缕，没有伸手去理。
嗡声道：“我会的。”
贺师傅撑开竹篙，船身离岸时微微晃动。
她没有回头，只是看向水面，看着码头的轮廓在晨雾中逐渐变得模糊。
还没有看到那座岛的轮廓，腕间却在隐隐发热。
乌以灵扬了扬臂弯，伸手挽水，风迎面而过，打东南方向来，带着一股她熟悉的气味。
船头劈开的水面正在缓慢地向两侧分开，她不认识路，但她知道那道痕迹认得路。
风托着船身，把她的方向往东南方向推。
她握着那枚铜扣，坐在船尾，望着天。
东南方向的风吹了一阵，又换了一个更柔和的角度，像是有人正在远处缓慢地捻动一根旧线，把她引向一座她还不曾亲眼见过的岛。
她不曾回头。
船离开码头之后，风一直没停。
东南方向的风稳定而持续地推着船身向前，像有一条看不见的线正从远处缓慢地收回。
贺师傅坐在船尾掌舵，不说话，也不看她，只在偶尔需要调整方向时伸一下手臂。
他像是走这条航线已经很多年了，早已不需要用语言来确认方向。
两天后的傍晚，水面开始变窄。
贺师傅把船头转向一处被芦苇遮蔽的浅湾，收帆减速，让船身沿着水流的方向自然滑行。
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