，一个比一个漂亮，里面的东西一个比一个精致，光是站在外面看就能看半天。
她的声音轻轻的，柔柔的，那些景象一点一点从她嘴里说出来，像一幅画慢慢在眼前展开。
莉迪亚听着听着，嘴巴张得老大，忘了合上。
基蒂也听入了神，连手里的糖果都忘了吃，糖在手里攥着，快化了也没发觉。
班纳特太太端着茶杯，也听得很认真，偶尔插一句：“那个石碑是干什么的？”“那个手套店在哪条街上？”简一一答着，不紧不慢。
讲到好笑的地方，简和伊丽莎白对视一眼，一起笑起来。那笑声轻轻的，在安静的客厅里显得格外温暖。
玛丽坐在角落里，看着这一幕。
烛光把每个人的脸照得暖暖的。莉迪亚和基蒂挤在简身边，眼睛亮亮的，像两颗小星星。班纳特太太端着茶杯，难得安静地听着，脸上的皱纹都舒展开了。班纳特先生靠在椅背上，书放在膝盖上，没看，也在听，嘴角带着一点若有若无的笑意。
简的声音轻轻流淌，像一条小河，流过这个安静的夜晚。
玛丽坐在角落里，看着她们。
心里有什么东西，暖暖的。
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二十余天后，伦敦。
新一卷《弗朗西丝·沃斯通探案集》上市了。
书店门口又排起了长队，比上次还长。报童举着报纸满街喊：“托马逊新书！棉纺厂女工之死！解剖揭露真相！”那声音尖尖的，穿过街道，穿过人群，钻进每一个路人的耳朵里。
咖啡馆里，有人在争论。有人说托马逊这是煽动工人闹事，不安好心。有人说这是替那些可怜的女工说话，早就该有人说了。还有人说这是小说，虚构的，不能当真。
但更多的人，在低头看那本书。
那些议论声，那些惊叹声，那些争吵声，混在一起，嗡嗡地响着，像一群蜜蜂在伦敦上空盘旋。
而在伦敦城外，克莱蒙特庄园的花园里，一切都很安静。
夏洛特坐在花园的凉亭里，手里捧着那本新书。
午后的阳光透过藤蔓的缝隙，落在书页上，落在她微皱的眉头上。她穿着那件浅紫色的晨裙，头发松松地挽着，几缕碎发散落在肩上，和那天早晨一模一样。
她一行一行读下去。
读到玛莎·布伦南躺在床上的样子，她的眉头轻轻动了一下。那是一个普通的女人，普通的死法，但字里行间有什么东西，让人放不下。
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