抓住通讯兵的衣领。
“固守待援……”
通讯兵的话没说完，一发迫击炮弹在附近爆炸，破片击穿了他的胸膛。
他睁大眼睛，倒下了。
辛格松开手，茫然地看着四周。
这就是“雪崩行动”？
这就是大本营说的只要“快速通过”一切都会好起来的？
他想起战前那些信心满满的情报评估，想起德里那些官僚们在地图上轻松划出的箭头。
“混蛋。”
他低声说，然后提高了音量。
“混蛋！全他妈是混蛋！”
但没有人听他的了。
他的团，他引以为傲的第17山地步兵团，正在烈焰中化为灰烬。
炮击开始延伸。
这意味着什么，每个老兵都懂。
步兵要上来了。
哈桑拉上波波沙冲锋枪的枪栓，深吸了一口冰冷的空气。
他趴在隘口东侧的高地上，从这里可以俯瞰整个战场。
下面那条公路现在像一条燃烧的伤口，阿三的车辆在燃烧，尸体在燃烧，连空气都在燃烧。
“真神至大。”
他低声念诵，然后回头看了看身后的战士。
这些人里有和他一样的克什米尔本地人，有从巴基西北边境省来的普什图人，还有几个沉默寡言的九黎顾问。
所有人脸上都涂着伪装油彩，眼神里是冰冷的杀意。
“哈桑队长，信号。”
一个九黎顾问指了指天空。
三发红色信号弹正在升起。
哈桑点点头，站起身，举起冲锋枪。
“为了自由的家园！”他用乌尔都语高喊，“冲锋！”
上千名战士从高地上冲下，像山洪暴发。
他们三人一组，交替掩护。
这是九黎顾问三个月训练的成果。
残存的阿三士兵试图组织抵抗。
一个军官挥舞着手枪，想把几个躲藏在卡车残骸后的士兵集合起来。
“射击！挡住他们！”
哈桑一个点射，军官应声倒地。
失去了指挥，阿三士兵的抵抗迅速瓦解。
有人跪地举手，有人丢下武器向雪山上逃去，还有人呆立在原地，直到被子弹击中。
维尔马躺在地上，看着那些冲锋的身影越来越近。
他的腿疼得快要失去知觉，但恐惧让他清醒。
他想起家乡的母亲，想起战前答应给她买的羊毛毯，想起拉杰说先活着走过去。
一个身影停在他面前。
是个年轻的面孔，可能比他还小，穿着混杂的服装，手里端着冲锋枪。
两人
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