“你为什么，偏偏找我？”
这个问题在包间安静的空气里悬停了几秒钟。
弗莱明盯着对面的年轻人。在问出这句话的瞬间，他内心里其实是有一份隐秘的期待的。
他是一个骄傲的职业经理人。他期待陆泽给出一份符合他身份的“战功嘉奖状”。
他期待对方说，因为你主导了贝莱德的合并，因为你在雷曼那个周末展现了非凡的魄力，因为你是华尔街最顶尖的运营总裁。那是他此刻备受打压的职业自尊，最渴望听到的肯定。
陆泽看着他，端起手边的苏打水喝了一口。
“因为你年轻。”
陆泽的语气轻描淡写，甚至像是在随口报出一个菜名。
弗莱明愣住了。
他准备好去接一份沉甸甸的肯定，结果接到的却是一片轻飘飘的、近乎荒唐的羽毛。
“年轻？”
这个词在弗莱明脑子里转了一圈，然后甚至变成了一种被冒犯的荒谬感。
对一个正处于职业生涯巅峰末期、被新CEO当成过气累赘、每天都在焦虑自己是不是要被淘汰的四十五岁男人来说，“年轻”这个词，听起来简直像一句拙劣的反讽，或者猎头公司为了敷衍候选人而随口套用的模板话术。
尤其是对面坐着的是一个比你小二十岁的年轻人的时候。
要是单论年龄，他都快当陆泽的叔叔了。
弗莱明的嘴角扯出一个不知是自嘲还是防备的弧度，身体向后一靠，背脊贴上了椅背。
“Walker先生，”
他看着陆泽，语气里带上了一丝不易察觉的火气，“我今年四十五岁了。如果你在两个月前这么对我说，我或许会当成是对我资历的一种恭维。”
他在用年龄这个无法反驳的事实，把对方这句轻飘飘的话顶回去。
服务生在这时敲门进来，端上了两份带骨肉眼牛排。滋滋作响的热气在两人之间散开，暂时打断了谈话。
陆泽没有急着接话。他拿起刀叉，切开面前的牛排。
“你觉得四十五岁很老？”
陆泽边切边问。“那你看看现在坐在华尔街各大机构一二把手位置上的，都是些什么人。”
弗莱明切牛排的手停了一下。
“高盛的布兰克费恩，五十四岁。大摩的约翰·麦克，六十三岁。就连你要去投奔的那位肯·刘易斯，也六十一岁了。”
陆泽说，“而你，四十五岁，就已经做到了美林的总裁。”
弗莱明微微一怔
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