那三张钞票上。尾巴在地上慢慢扫了一下。扬起的灰落在陈默的鞋面上。
陈默站起来。
他转过身，爬回了墙上。回到水塔顶上，兜里只还剩一张一百。
系统也终于安静了。
他把拉链拉上，蹲在水塔边缘。
下面还在发生着他看不见的事。
钱飘到的地方，有人抢，有人藏，有人烧。有人攥着它走进药店，有人攥着它等死。争抢的声音从铁皮棚屋之间传上来，闷闷的，像水底的人在争吵。有人在哭，有人在笑，有人在骂，有人在祈祷。
陈默安静地听着。
他知道这世界不会因为这几袋钱变好。
那个在墙根下等死的老流浪汉还是死了。狗还是被踹了，小狗还是会嘤嘤叫着找奶吃，等它们长大一点，也会被人踹，也会蜷在某个等死的人身边，舔那个人的手指，然后把下巴搁在那只不会再动的手心里。
码头还是会砸断临时工的腿。抗生素还是买不到。止痛药还是按桶卖，便宜，量大，成瘾，街道永远在这里，等着下一个跌落的人。
这座城市的运转逻辑，不会因为一个穿睡衣的少年撒了几袋钞票就发生任何改变。
但今天晚上，在哥谭的某个角落里，可能有人攥着一张百元美钞，睡了他这辈子第一个不用考虑明天怎么死的觉。
可能是那个衬衫口袋里装着湿钞票的男人。可能是那个手背烫出水泡、什么都没说就闭上眼的流浪汉。可能是某个他没看见的、从铁皮棚里冲出来、捡起一张钞票就跑回屋里、把门死死顶住的女人。
可能是某个孩子，把钞票藏在枕头底下，整夜没睡，怕自己一睁眼，发现那张钱是做梦。
够了。
陈默站起来，活动了一下蹲麻的腿。
膝盖咔哒响了一声。
灰蒙蒙的风从他身边刮过去，带着铁锈味、霉味、和那种甜腻的、像什么东西正在悄悄腐烂的味道。
兜里那一百美刀贴着他的胸口，微微发烫。他没有回头去看那条巷子。
他转身，爬下水塔，消失在棚户区的阴影里。