声打开。周寒星扶着周大山上车，掏出一把零钱买了票。车上人不多，还有空座。她找了个靠窗的位置让周大山坐下，自己坐在他旁边。
公交车缓缓启动，发出老式发动机特有的轰鸣声。
周大山紧紧贴着车窗，像孩子一样好奇地看着窗外掠过的街景。宽阔的长安街，灰墙灰瓦的四合院，偶尔经过的几栋苏式建筑，骑着自行车穿梭而过的行人，路边穿着蓝色棉袄的商贩……一切都和他生活了大半辈子的深山、村庄截然不同。
“丫头，这首都可真大啊！”他喃喃道，声音里有种说不出的敬畏。
周寒星轻轻“嗯”了一声。
她没有告诉姥爷，在她记忆里的那个京市，比眼前这个要繁华千百倍。高楼大厦，车水马龙，霓虹闪烁，夜晚亮如白昼。
但此刻，她静静看着窗外的1960年京市，心里反而生出一种奇特的平静。
这是她的父辈们奋斗、牺牲、用血汗浇灌的时代。
她回来了。
用另一种方式。
二十分钟后，公交车停靠在东华门站。
周寒星扶着周大山下车，在站台上找到了5路车的站牌。等了约一刻钟，5路车来了，他们再次上车，继续向城市的另一端驶去。
一个小时后，公交车在一个看起来颇为庄严肃穆的大门前停下。
“军区医院站，到了啊。”司机回头喊了一声。
周寒星扶着周大山下车，站在医院门口。
青灰色的门柱，上方是红色的八一军徽，门口有持枪的卫兵站岗，身姿笔挺如松。往里望去，几栋苏式风格的白色大楼掩映在光秃秃的杨树间，隐隐能看到穿着白大褂的医护人员和穿着军装的伤员进进出出。
周大山仰头看着那枚鲜红的军徽，嘴唇动了动，什么都没说出来。
他这一辈子，打过猎，种过地，养活过女儿，现在又护着外孙女。他从不觉得自己和“军队”有什么交集。可此刻站在这所军医院门口，看着那庄严的军徽，他忽然想起了那个他已牺牲的女婿。
周卫东。
那个沉默寡言、眼里有野心的年轻人。他当兵走的那年，女儿秀兰才刚怀上寒星。
周大山一直不太看得惯这个女婿，总觉得他身上有种让人看不透的东西。可现在，时隔十三年，他站在军医院门口，忽然有些明白了。
也许，他只是选择了一条比打猎、种地更危险、但也更值得的路。
“姥爷？”
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