老黄的脚步慢下来。
他喘着粗气，赤着的脚踩在码头冰凉的石板上。
太安静了。
南头码头平日里再早，也有人挑筐、补网、骂孩子。
今天连咳嗽声都听不到。
老黄握紧了腰间的手台。
他看向铁皮艇。
活扣。一拽就开。
他又看向那台蒙着布的机器。
心里有根弦绷着。
身后，碎石滩那头，老莫的身影从雾里走出来。
不急不慢。
十九米。
老黄咬破了嘴唇，血味压在舌根。
他快步朝铁皮艇走去。
码头最东边的灯塔废墟后面，一截旱烟的火星子亮了亮。
陈大炮坐在石墩上。
膝头搁着杀猪刀。
他看着老黄的背影一步步走向那条船，吐出一口烟。
旁边陈建锋压低声音。
“爸，他上船怎么办？”
陈大炮把烟杆磕在石墩上。
“上了船，他就死定了。”