雨是凌晨三点才落下来的。
起初只是风在窗缝里打旋，像谁在试音。后来雨丝斜斜切过灯笼的光，把青石巷洗成镜子。听风斋的门扉半掩，里间那盏金色微芒浮在梁柱间——那是慧空留下的光，不灼人，温温的，像陈年蜂蜜在琥珀里流动。
我把最后半盏茶倒进树根，茶沫子浮在水洼里打转。苏挽坐在门槛上叠纸鹤，她最近养成了这个习惯，每叠一只，就往窗台上的青瓷瓶里放一只。现在瓶子快满了，纸鹤的翅膀挨着翅膀，像一场雪停了很久。
“你刚才在听慧空说话。”她没回头。
“嗯。”
“他最后说了什么？”
“说他不后悔。”
苏婉把手里那只纸鹤折好，细细压平翅膀的折痕，然后放进瓶里。那只鹤歪了歪，靠着同伴站住了。
“你知道我为什么一直留在这里吗？”她问。
我等着她往下说。
“因为我觉得，一个人如果连后悔的权利都没有，那太苦了。”她把下巴搁在膝盖上，看着雨幕里模糊的檐角，“慧空把自己炼成引擎的时候，大概就把后悔也炼掉了。他把所有情绪都献祭了，只留下‘继续’这一个念头。”
雨声大起来，打在瓦片上像炒豆子。
“可我舍不得你那样。”她说得很轻，但雨没盖住她的声音，“所以我帮你记着。你忘了什么，我提醒你。你累了什么，我替你扛。你不想交易，我陪着你耗。这样至少你还能后悔，还能选。”
我走过去，在她旁边的门槛上坐下来。雨水溅到鞋面上，凉丝丝的。
“苏挽，你觉得我该交易吗？”
她想了想，从袖子里摸出一片东西——一片透明的、指甲盖大小的碎片，在雨光里折射出极淡的虹彩。
“这是什么？”
“昨天那个编竹篮的老婆婆留下的。”她把碎片托在掌心里，“她孙子病好了，她来谢你。我说不用谢，她硬要留。我说那留片记忆吧，她想了想，留了‘闻到桂花香的感觉’。”
“她舍得？”
“她说她八十多岁了，桂花香闻了七十多年，不缺这一季。留给你，万一哪天引擎缺能量，你用得上。”
我看着那片碎片。它薄得像蝉翼，里面隐隐有金色的细丝浮动，仿佛一小撮光被冻在了冰里。
“你收了？”
“收了。我说替听风斋收的。她很高兴，走的时候步子都轻快些。”苏挽把碎片递给我，“拿着。不是逼你交易，是告诉你——有些人愿意给，给得起，给了也
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