等着他继续说。
“缺名分。”陈玄枢说，“堡主虽称堡主，但无朝廷册封，无官职在身。在士族眼中，不过是流民帅；在胡人眼中，不过是汉人豪强。名不正，则言不顺；言不顺，则事不成。”
文砚的手指在桌面上轻轻敲击。
咚，咚，咚。
“陈先生的意思是？”
“如今晋室虽弱，偏安江南，但仍是天下正统。”陈玄枢向前倾了倾身，油灯的光照在他脸上，一半明，一半暗，“堡主可曾想过，向东晋朝廷上个表，求个名号？哪怕只是个虚衔，比如‘并州义军都督’、‘明月堡镇守使’，有了这名号，堡主行事便名正言顺。招募流民，可称‘奉诏安民’；征讨不臣，可称‘奉
诏讨逆’。士族见了，也会高看几分；百姓听了，也会多信几分。”
文砚的心跳快了一拍。
他想起自己穿越前读过的历史。东晋朝廷，偏安一隅，对北方乱局往往无力干涉，但确实会册封一些地方豪强为刺史、太守，哪怕只是虚衔。有了这名号，就有了大义名分，在乱世中确实是一张护身符。
但风险同样巨大。
一旦上了表，就等于公开宣布效忠东晋。石虎的后赵政权会怎么想？慕容部会怎么想？那些在北方割据的胡汉军阀会怎么想？明月堡这块肥肉，会不会因此成为众矢之的？
而且，东晋朝廷内部派系林立，勾心斗角。一个表文送过去，会不会石沉大海？会不会被某个权臣利用，反过来要挟明月堡？
文砚的手指停住了。
他看向陈玄枢。陈玄枢也看着他，眼神平静，像在等待一个早已预知的答案。
油灯的火苗又跳动了一下。
棚子外，夜风呼啸，吹得棚顶的茅草沙沙作响。远处传来巡夜士兵换岗的口令声，短促，清晰，在夜色中传得很远。
文砚深吸一口气，空气中弥漫着灯油的焦味、墨汁的松烟味，还有陈玄枢身上那种淡淡的、类似檀香的气息。
“此事，”他缓缓开口，“容我想想。”