个人，一个也会在午后为半包零食和一本新刊笑出声的、很普通的、活过的少女。到那时，她才算真的走完了。不是死了。是终于，不在了。像一段被读到最后一句的故事，合上，放回书架，再也没人会翻。连她自己也不会。就是这样。她不再需要被记住，也不再记得自己。她只是雾里的一点凉，风里的一点旧，夜里的一片没有重量的、很淡很淡的、黑曜石色的静。她还在。可她也不在了。就是那样。很轻。很安静。像一滴酒从杯沿滑下去，没入两百年都没有再点过的那盏灯底下。连声音都没有。一切就都结束了。不，是一切都还那样。只是没有人再看。没有人再来。没有人再叫她。没有人再等她。她再没有别的话了。她的故事到这儿，也就真的停了。停在一声没有响的叹息里。停在雾里。停在风里。停在那一小簇，再也点不着的、湿透的火绒旁边。她闭眼。雾合上。天灰了。天又亮了。她还在。也只是还在。如此而已。如此而已。