知道。”
“可铁桩在的时候，这裂隙一直没有合拢过。”
“铁桩拔出来了，它正在关上。”
它侧过头，竖瞳望向孔宣，“你若不快些，就过不去了。”
孔宣没有再等。
他侧身，挤入那道裂隙之中。
土石从两侧向他收拢，擦过他的肩头。
他没有停，一步一步向前走。
走了约莫数丈，前方的空间忽然一空。
他摔落下去，落在柔软的沙地上。
他站起身，拍去衣袍上的土尘，抬头望向四周。
他站在一片深谷之中，谷底铺满细沙。
四壁光滑如镜，每一面都刻满了字。
那些字的笔画，与他在那盏灯底部见过的如出一辙。
他走近其中一面石壁，伸手触碰那些字。
字迹比他想象的更深，像是用铁针反复描刻过许多遍。
他摸着那些笔画，逐渐辨认出它们连缀成的句子。
“凡走过这条路的人，都曾在此处停留。”
“这面壁上，刻着每一个走过这里的人留下的名字，与他们的来处。”
“第十二个，无名无姓，只刻了一盏灯。”
“他说，灯亮时，路尽。”
“灯灭时，路在。”
“他说完后便走了，走过那道裂隙，没有回头。”
“那盏灯，便留在了那片石室中。”
孔宣收回手，目光扫过整面石壁。
那些名字密密麻麻地铺满壁面，有的工整如刻，有的潦草如划。
他数了数，共有四十七个名字，从壁顶一直排到壁脚。
每个名字下方，都刻着一道极短的标记。
有的像叶，有的像石，有的像一滴正在坠落的水。
他弯腰，在最底部，找到了一行字。
字迹比上面的那些都要浅，像是刻的时候已经力气不足了。
“第四十八个，没有名字。”
“他只留下了一枚果核。”
“和一句话。”
“他说，‘路还在。”
“然后他走了。”
孔宣握着那枚令牌，在石壁前站了许久。
然后他蹲下，在沙地上画下一道痕。
他没有刻名字，只是画了一道线。
一道笔直的线，从一端延伸到另一端。
像一条正在被走完的路。
孔宣在沙地上画完那道线。
线不深，可极直。
他直起身时，那道线正在变淡。
沙粒从两侧滑落，将线的边缘一点一点填平，像水漫过浅滩。
他看了一眼，没有再去描。
转身，走向石壁的尽头。
尽头
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