说话。
孔宣走到他身侧：“那盏灯快要熄了。”
“那扇门也要关了。”
“可路还在。”
玄都侧过头来：“你怎么知道？”
孔宣从怀中取出那枚灰白色的羽毛，托在掌心。
羽毛静卧着，边缘泛着极淡的银光。
“它还亮着。”
他没有将羽毛收回去，而是放在石桌上，放在果核与石子之间。
三样东西落在石面上的那一瞬间，一道极细的震动从桌面传了上来。
不是果核，不是石子，也不是羽毛。
是石桌本身。
整张石桌，在那一瞬间，发出了一声极轻极沉的嗡鸣。
像一个沉睡的人，翻了个身，在梦中应了一声。
三只小鸟同时从衣襟中探出头来。
最小的那只振翅而飞，绕着坪地飞了三圈。
翅尖的暗纹拉出一道浅蓝色的光痕。
它落回孔宣肩头，灰蓝色的瞳仁中映着那枚羽毛微弱的光。
远处，天边那道正在暗下去的线，忽然停住了。
像是有人在门后按住了那扇正在合拢的门。
它在等。
那道线悬在天际线上，像一根绷紧的弦，不再收拢，不再消散。
昆仑山的风停了。
孔宣站在坪地中央，肩头立着那只灰蓝瞳的小鸟。
他身后是石桌，桌上三样东西安静地亮着微光。
他身前是那条路，正在缓缓延展。
山道上传来脚步声。
不止一人，是许多人。
他们从山腰各处走出来，穿着不同颜色的衣袍，握剑的，负手的，持杖的。
最先开口的是一个头发花白的老人。
他走出人群，站在离坪地数丈的地方，望向那道正在变暗的光线，又望向孔宣。“那道线，”他说，“我们看见了。’’
‘’它从昨夜起就一直悬在那边。’’
‘’我们不知道那是什么。”
孔宣没有直接回答。
他侧过身，让出石桌的方向。
桌面上，果核、石子、羽毛，三样东西各自亮着。
那老人走近了几步，低头看了看。
他的目光落在那根羽毛上，停得最久。
然后他抬起头，看向孔宣：“这条路，我们要走到哪里去？”
孔宣将肩头那只小鸟拢回衣襟中。
然后他开口，声音不高，却足以让整片坪地上的人都听见。
“走到那道光彻底熄灭为止。”
他转身，朝山脚走去。
走了几步，身后传来脚步声。
不止一道。许多人跟了上来。
他们
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