走了一天，从山到石板，从石丘到石室，从石室到林子，从林子到坡顶。
每一处都在指向下一处，像一条被拆开的链子，一节一节被他重新连上。
而那盏光，就是下一节。
他没有急着动身。
在坡顶坐了下来。
风从东北方吹来，裹着那盏光的气息。
干燥的，旧的，像很久以前被点燃的东西，烧到了现在。
火光里有人影，从一小团，像一个人正坐在火堆旁，低着头，看不清面容。
孔宣没有移开目光。
他望着那团影子，看了很久。
夜风还在吹，那盏光越来越近了，越来越亮。
光亮里那团人影，也渐渐清晰了一些。
像是一个人，正盘腿坐在火边，手里拿着一根细枝，在拨弄火堆。
孔宣站起身，踏空而起。
向着那盏光的方向飞去。
他在想，那团影子，也许不是影子。
也许就是那个人本人，走了很远的路，停在那里，生了一堆火，等着有人来。
风从东北方涌来，托着他的衣袍，推着他向前。
他飞得不快，可很稳。
像一根被拉直的线，穿过夜色，向着那盏正在等着他的光，不断接近。