光能洒满大半个地板。她曾说，就冲这扇窗，这房子她能住一辈子。
现在，这扇窗外是连绵的阴雨。房间里保持着原样——玄关挂着她的米色风衣，沙发上扔着看了一半的《认知神经科学前沿》，厨房水槽里甚至还有一只没洗的马克杯，杯沿留着半个淡红色的口红印，是她最后那天的痕迹。
肖尘在门口站了一会儿，然后开始工作。
他没有放任自己沉溺在悲伤里。相反，他启动了某种极端理性的模式。他买来一大堆纸箱、标签、气泡膜，像处理实验室样本一样，开始对这座“叶疏影博物馆”进行系统性归档。
衣物，按季节、材质、颜色分类，拍照，记录，然后打包，预约慈善机构上门收取。书籍，按专业、文学、杂类分箱，她密密麻麻的批注单独拍照存档。化妆品、首饰、各种零零碎碎的小物件，全部编号，装箱。
他做得有条不紊，甚至称得上冷酷。只有在某些瞬间，动作会突然停滞——比如抖开她常穿的那件墨绿色毛衣，闻到上面残留的、几乎已经散尽的柑橘调香水味时；比如看到她用荧光笔在书上划出的句子“爱是超越自我边界的、**险神经重塑”并在旁边画了个歪歪扭扭的笑脸时。
他会在那时闭上眼睛，深呼吸，等胸腔里那股尖锐的刺痛稍微平复，然后继续。
第七天晚上，他打开了书房里她那台贴满卡通熊猫贴纸的笔记本电脑。
密码是他生日，一直没变。
桌面很乱，堆满了文件夹。他一个个点开，大部分是工作文件、论文草稿、会议纪要。直到他点进一个命名为“AProject”的文件夹。
里面孤零零地躺着一份PDF文档，标题是：
《“故土”：数字时代的哀悼重构与情感经济蓝图》
作者：叶疏影
版本：v0.9|最后修改：2031.8.15
状态：未完成/绝密
肖尘的呼吸几不可察地顿了一下。他点开。
文档的第一页不是目录，是一段手写体的前言，扫描上去的，字迹有些潦草，是叶疏影喝多了咖啡后特有的兴奋笔迹：
“给二十年后的我，或者，捡到这个的陌生人：
如果你点开了这份文件，说明两件事：第一，我可能已经挂了（呸呸呸）；第二，你大概是个对‘如何用科技解决痛苦’这件事还没死心的傻子。
先说结论：我认为，我们正站在一个‘情感基础设施’革命的前夜。
过去一百
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