那冻入骨髓的寒意并没有持续太久。
取而代之的，是一团火。
一团仿佛要将五脏六腑都烧干的烈火。
何雨柱猛地睁开眼。
入目不是那个漆黑漏风的桥洞，也没有漫天飞舞的雪花，更没有那几双绿油油的野狗眼睛。
是一顶糊着旧报纸的顶棚。
报纸发黄，上面印着的黑色铅字模糊不清，边角处还挂着几缕灰扑扑的蛛网。
这是哪儿？
地狱？
地狱里怎么会有这么熟悉的霉味儿？
何雨柱下意识地想动，脑袋里却像是被人灌了几斤铅水，沉得抬不起来。
嗓子眼儿里更是干得冒烟，像是刚吞了一把烧红的沙子。
“水……”
他张了张嘴，喉咙里挤出一个嘶哑的音节。
耳边立刻传来一阵急促的脚步声，那是布鞋底子踩在砖地上的闷响。
紧接着，一个带着豁口的粗瓷大碗递到了嘴边。
温热的液体顺着干裂的嘴唇流进去。
何雨柱顾不得别的，像是沙漠里渴极了的旅人，大口大口地吞咽着。
喝得太急，呛住了。
“咳咳！咳咳咳！”
剧烈的咳嗽牵动着胸腔，震得脑仁生疼。
“哥！你慢点喝！没人跟你抢！”
带着哭腔的女声在耳边炸响。
一只瘦得皮包骨头的小手在他后背上轻轻拍打着。
何雨柱愣住了。
这声音……
雨水？
他费力地转过头，视线终于聚了焦。
床边趴着个半大的小姑娘。
穿着一身明显不合身的碎花棉袄，袖口磨得飞了边，露出一截芦柴棒似的手腕。
两条枯黄的辫子垂在肩头，那张还没长开的小脸上满是泪痕，眼皮肿得像两个核桃。
何雨柱抬起手。
那是一只年轻、有力，虽然粗糙但还没布满老年斑的手。
他颤抖着摸上了小姑娘的头顶。
触手温热。
是活人。
“雨水？”
何雨柱试探着喊了一声。
何雨水一听这话，眼泪更是止不住地往下掉，一头扎进何雨柱怀里，哇的一声哭了出来。
“哥！你吓死我了！你都烧了三天了！”
“你要是醒不过来，我可怎么办啊！”
“呜呜呜……”
三天？
烧了三天？
记忆如同开了闸的洪水，混杂着前世今生的画面，蛮横地冲进何雨柱的脑海。
桥洞下的惨死。
许大茂的收尸。
还有……那个暴雨如注的夜晚。
那是1958年的深秋。
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