孙孝义站在原地，袖子上的血点已经干了，硬邦邦地贴在布料上。他没去碰，也没往后退一步。身后那群人也没动，像被钉住了脚，连呼吸都压得低低的。刚才那一阵血箭来得太狠，谁也不敢再往前多迈半步。
他知道不能再等了。
等就是死。
可冲也是死。
他盯着那堵墙，盯着墙角那个巴掌大的缺口。血已经干了，糊在石头上，黑褐色，像是某种画符用的朱砂，但比那更腥、更沉。雾还在翻，不急不缓，像有东西在里头喘气。
他慢慢转过身，脚步很轻，踩在碎石上都没发出声。走过两排弟子时，没人抬头看他，也没人说话。他走到队伍中间，抬眼扫了一圈，最后落在后方一处临时搭起的药台边。
“钱守静。”他喊了一声。
声音不大，但在死寂的场子里格外清楚