他盯着它，问自己：“此刻执笔，是为证道，还是为复仇？”
没有答案。
但他心里那股火，确实压下去了。
他落笔。
这一遍，从头到尾，手没抖，心没跳快。写到最后一个收锋，笔尖轻提，像是柳枝离水。
他放下笔，看着摹本。
三道符并列，最后一道最顺。
他没笑，也没松口气。他知道这才第一天。
第二天子时，他照样临写。
第一遍失败，笔太软，像是没骨头。他停下来，调息，重新来。
第二遍勉强成形，但中间断了一次气，第三划接不上。他撕了，重写。
第三遍终于完整，但不如头一天最后一道。
他接受。
第三天，右手旧伤突然抽痛，写字时手一抖，墨点溅在摹本上。他盯着那个黑点，差点撕纸。但他没动，把笔放下，起身绕室走了百圈，嘴里默诵《清净经》：“大道无形，生育天地……”
回来，换新纸，重写。
第四天夜里，他做梦了。
梦见枯井，雪落，母亲的手把他推进井底，绳子勒进肉里。他睁眼，满身冷汗，呼吸急促，拳头攥得咔咔响。
他立刻起身，绕室踱步。
一圈，两圈，十圈……五十圈。
他停下，走到香案前，对着“守心”印叩首一礼。
然后盘膝坐下，闭眼调息。
第五天，他临写时，右手伤口崩裂，血渗出来，滴在符纸上。
他看着血珠落在摹本星图轨迹上，正好压住一道线。
那一瞬，他脑子里闪过一个念头：用血写，说不定更快。
他差点点头。
但他猛地清醒。
这不是天意，是心魔。
他立刻停笔，吹灭火烛，把染血的符纸扔进铜盆，点燃。
火光中，他看见血迹在纸上蜷缩，像一只想爬出来的手。
他盯着火，直到纸烧成灰。
第六天，他重写三遍，一次比一次稳。
第七天清晨，天还没亮透，他坐在案前，最后一次打开摹本。
他没点灯。
借着窗外微光，他铺纸，蘸墨，落笔。
第一道符，顺。
第二道符，稳。
第三道符，从头到尾，气息不断，笔走如游鱼入水，收锋时，摹本纹路又是一烫，这次持续了两息，隐约有微光一闪。
他放下笔。
没看符。
他闭上眼，坐了很久。
呼吸平稳，心跳匀称，手不抖，心不躁。
他摸了摸怀里的青玉小印，冰凉依旧。
他知道，这一关，他过了。
不是功力暴涨，也不是悟出什么大道理。他只是明白了——练道不是拼命，是学
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