头看自己的手。右手虎口有茧，指节粗，左手骨折处还在隐隐发胀，像有根锈铁丝在里面来回拉。他没用药贴，怕麻痹了知觉。痛是提醒，提醒他还活着，也提醒他别乱来。
他闭上眼，重新调息。
这一坐，就是三个时辰。
香烧尽了，烟断了，灰柱直直立着，没倒。
他睁眼，站起身，去门口石台取饭食。
一碗糙米饭，一碟腌萝卜，一碗清水。他端进来，关门，坐下吃饭。饭粒有点硬，他嚼得很慢，一口咬下去，数到十才咽。吃完，碗筷摆回石台，回来继续坐。
白天就这么过去了。
他没练功，没画符，也没想姚德邦的事。他就坐着，偶尔走几步，累了就躺下眯一会儿，但不睡沉。梦里要是翻腾，他就立刻坐起，绕室踱步百圈，直到心静。
到了子时，月亮爬上来，照进窗棂。
他点亮油灯，把摹本摊开，取出朱笔，蘸了墨。
第一遍。
笔尖落下，手腕一紧，力气就上来了。他察觉不对，立刻停笔。线条僵，转折硬，像刀刻的，不是写的。
他放下笔，静坐。
想起清雅道长画净心符的样子——起笔轻，落墨稳，像是风吹树叶，自然而然。
他重新拿笔，这次不急着落，先悬在纸上，感受笔杆的重量，指尖的触感，呼吸的节奏。然后，慢慢落下去。
这一遍还是不成，但比刚才松了些。第三道转折那里，笔锋有了点弧度，没那么死。
他搁笔，喘了口气。
第二遍。
他闭眼，回忆自己第一次画符的情景。那时候手抖，符不成形，被师兄弟笑话。林清轩替他出头，孟瑶橙说他背后有黑气……那些事都远了。他现在不是为了让人看得起才画符，也不是为了快点报仇。
他是为了弄明白。
符到底是什么？
是桥？是信？是钥匙？
他睁开眼，再落笔。
这一遍，笔走得顺了些。不是靠手劲，是顺着气息走。他试着让心先到，手再跟上。写到第七划时，笔尖忽然一滑，不是失控，而是一种“该这么走”的感觉。
他没停，顺着滑势写完。
收笔时，摹本上的纹路微微一烫，像是被阳光晒过的石板。
他愣了一下。
低头看符——还是摹本上的原样，一笔没差，但线条圆融，转折如流水。
他没得意，反而更警惕。
他知道，这不是成了，是碰巧。
第三遍。
他先把青玉小印“守心”拿出来，放在案头。
印面朝上，两个小字清清楚楚。
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