眶的小男孩，重新握紧了围巾。
他的父亲把他扛在肩上，对着场上挥舞拳头。
北看台上，那条横幅重新展开：
“UnserJ??ger”
——我们的猎手。
黄黑色的旗帜重新挥舞。
焰火重新燃烧。
威斯特法伦.............
复活了！！！
..................................................
克洛普站在教练区边缘。
他全程目睹了这一切。
从顾狂歌走向格策，到他抓住他的衣领，到他推开沙欣，到他站在那里对着所有人咆哮。
他听到了顾狂歌的每一个字。
虽然隔着几十米的距离，听不清具体的内容——但他看懂了。
他看懂了那个18岁的中国少年，在用什么样的方式唤醒一支球队。
克拉维茨站在旁边，喃喃自语：
“他……他在做什么？”
克洛普没有回答。
他只是看着那个39号。
看着他站在中圈，背对着自己，面对着那八万人。
看着他抬起手，对着看台挥了挥。
看着那八万人的声浪，因为他一个动作，变得更加疯狂。
克洛普的嘴角，慢慢扬起一丝笑意。
他转过头，看向克拉维茨。
“Buvac。”
他的声音很轻，但很笃定。
“我们拥有一位球场上的领袖。”
克拉维茨愣了一下。
然后他看向那个39号，看向那八万人，看向那个重新燃烧起来的威斯特法伦。
他点了点头。
“是的。”
“他是没有戴上袖标的队长！”
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转播镜头牢牢锁定顾狂歌。
他站在中圈。
莱万多夫斯基站在他左边，格策站在他右边，沙欣站在他身后。
胡梅尔斯在后场，对着防线大吼。
魏登费勒在门前，用力拍着手套。
拜仁的球员们站在自己的半场，看着这一切。
拉姆的眉头皱了起来。
对面那支刚刚还在低头绝望的球队，现在重新站直了。
穆勒站在中圈，歪着头，看着那个39号。
他的笑容收敛了。
他看着顾狂歌的眼睛，看到了一些让他不安的东西。
慕尼黑电视台解说员克莱默还在激动地复盘着穆勒的进
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