炮管在月光下泛着冷光。他转过头看着边云，
“那我刚才报错的那几个坐标，现在重报还来得及吗？”
“这样吧，我接下来再报错坐标，你就用炮轰他娘的。”
边云没有回答他。
因为边云已经转过身去了。
边云走到指挥中心中央，站在那盏还在摇晃的应急灯下面。黄光照在他身上，把他的影子投在满地的碎玻璃和白色粉末上。
他面对着八楼守军，那些守在指挥中心深处一整夜、看着楼下的人一个一个倒下、自己也开始于心不忍的兵，开口只说了一句话。
“如果最后通关的，只有六十人。五十人。四十人。那剩下的回1937年的名额归属——”
他说，“会在你们之中选择。当然，谁‘杀’的多，谁更有机会。”
话音落下去，指挥中心里安静了大概半秒。那是暴风雨前最后半秒的寂静。
然后八楼直接炸了。
这是全体守军的喉咙像被同一根引信点着了。
有人握拳举过头顶。
有人枪托砸在弹药箱上发出沉闷的巨响。
有人在原地像弹簧被压到极限突然松开般直跳起来。
“那还等什么——！”一个蹲在弹药箱后面的兵猛地站起来，膝盖撞在弹药箱角上都没有感觉，他把手里攥了整整一夜的弹匣往枪里一拍，金属撞击声清脆炸响，
“操操操——老子要去1937！”
他旁边的兵一把扯开领口散出憋了整夜的闷气，转枪口对准窗外，用从未有过的炽热声音砸出来：
“连长说我们没参加选拔，没有资格——现在资格就在老子手里！”
墙角的机枪手把机枪从枪架上卸下来扛在肩上，枪管还发着热他也顾不得烫，咧嘴露出被香烟熏黄的牙齿：
“我祖爷爷也打过淞沪的——他当年在罗店守了三天三夜——老子要去罗店找他——告诉他重孙子没给他丢人——！”
一个脸上有青春痘的兵拉开模拟手雷的保险，脸上的肌肉因激动而微微抽搐：
“兄弟们，冲啊——！”
指挥中心里所有守军都在同时拉枪栓。金属碰撞声像一连串炸开的鞭炮，在封闭的指挥中心里来回弹跳，震得碎玻璃都跟着颤动。
那个说“资格就在老子手里”的兵朝天棚打了一梭子，模拟弹丸在天花板上炸开一团白烟，白色的粉末飘落沾在他仰起的脸上把他涂成舞台中央的角儿，
他嘶吼着：“把他们全打
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