“因为我不能陪你打到四十岁。”南次郎打断他，声音不高，却像锤子敲在铁砧上，震得空气发颤，“你的右膝是颗定时炸弹，遗传我的，比我的更脆弱。现在不逼你学会在炸弹爆炸的硝烟里战斗，不逼你提前习惯那种疼，等你真的在温布尔顿的中央球场、在美网的阿瑟·阿什球场，在全世界的注视下膝盖碎裂的时候，你就完了。你会成为第二个南次郎，但你没有第二个南次郎来教你该怎么活，怎么带伤作战，怎么在不能起跳的情况下依然发出ACE球。”
他站起身，走到角落，从那个黑色球拍袋里取出一个东西。
“明天，”他背对着越前说，声音恢复了那种懒散的调子，但背影绷得很紧，“第77天。”
他转过身，手里抛着一个崭新的网球。黄色的绒毛在灯光下像一团火。
球在空中旋转，越前看清了。上面用红色的记号笔画着什么。不是之前那个天真的笑脸，不是那个被埋在红土里、象征童年死亡的标记。
是一张扭曲的、怒吼的脸，嘴巴大张着，像是要把整个世界吞下去。像十五年前那张照片里，父亲举着奖杯时的表情。像一头知道自己即将死去，所以要在最后一刻燃烧殆尽的野兽。
“教你发那种球，”南次郎说，手腕一抖，球划出一道弧线，稳稳落在越前怀里，“在右膝不能起跳、在你疼得想跪下去、在你膝盖渗血发炎的情况下，依然能砸穿对手防线的球。这是带伤作战的立身之本，也是那缺失的百分之十五的开始。你得学会爱上那种疼，把它当成燃料，而不是警报。把它当成还能战斗的证明。”
越前握住球。绒毛刺着手心，那个红色的怒吼标记像烙铁一样烫。他想起朱铭在南洋的航行，想起建文帝的阴谋，想起那些似乎遥远却又真实的平行世界——但此刻，在这个闷热的工具房里，只有这颗球是真实的。
南次郎走向门口，手搭在门把上，停住。他没回头，声音从背后传来，混着夜风，轻得像一声叹息，却又重得像誓言：
“那两分，二十岁的我会赢，因为他除了胜利一无所有。现在的我赢不了，因为我有了你。但你要赢，越前龙马，你就得同时拥有两者。老道的技术，和亡命的疯魔。缺了那百分之十五，你永远只是个好球员，成不了冠军。成不了那个能在炸药的硝烟里微笑的人。”
门开了，又关上
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