人在用指甲敲玻璃。
他站定，抛球。
球飞起来。
左腿蹬地。
这次他注意到了一个细节——抛球的时候右手握拍太紧了，食指和中指的关节发白，拍柄上的吸汗带被他捏出了褶皱。他松开一点，只留无名指和小指扣住拍柄底部，食指和中指虚搭在上面。
球落到合适的高度。
挥拍。
这次手腕没抖。球拍以一个干净的弧线切过空气，拍面在击球点停了零点几秒，然后手腕向前翻转，球被送出去。不是甩出去的，是送出去的。南次郎教过这个——"不是你打球，是球自己要走。你只是告诉它方向。"
球飞过网，落在发球区里，弹起，滚到围网上。
好球。
越前站在原地，呼吸粗重，胸口起伏。右腿在抖，从膝盖到脚踝都在抖，像站在地震带上。他用球拍撑住地面，左手扶着膝盖，弯腰喘气。汗水从额头上淌下来，顺着鼻梁滴到红土上，砸出一个小小的深色圆点。
"再来。"
第三颗球。抛球，蹬地，挥拍——出界。第四颗球，抛球，蹬地，挥拍——下网。第五颗球，抛球，蹬地，挥拍——过网，落在发球区角落，差两厘米就是压线好球。
五颗球。两颗过网。三颗没过。
越前把球拍横放在膝盖上，双手撑着拍框，整个人的重量都压在上面。右腿已经不听使唤了，膝盖里的那根——不是钢钉，是磨掉一半的半月板——在发出最后的警告。他低头看自己的右腿，裤腿上全是红土，膝盖那个位置颜色最深，像是渗了血。
不是血。是汗和土混在一起。
"你知道为什么刚才第三颗球出界吗？"南次郎的声音从对面传来。
越前抬头看他。南次郎已经走到网前，隔着球网看着他。
"抛球的时候偏右了。"越前说。
"不是。"南次郎摇头，"是你想发力。球不需要你发力，你只需要让它过去。"
越前没说话，他懂这个道理。南次郎教过他很多次，从他六岁开始就在教——"球拍是手臂的延伸，不是拳头。"但懂和做到之间隔着一百颗出界的球。
"明天早上四点。"南次郎弯腰捡起地上的球，一颗一颗塞回球桶，"同样的时间，同样的位
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