越前肿胀的膝盖骨边缘，"上礼拜多少？"
"九十三。"
"一个礼拜涨了八度。"
"嗯。"
南次郎站起来，双手插进裤兜。他比越前高半个头，从这个角度俯视下来，脸上的表情被阳光吃掉了一半，只剩嘴角那道弧线，像在笑又像没笑。
"三个月。"他说。
越前抬头。
"三个月内，你能在红土场上赢我一局，我就戒酒。"
越前盯着他。南次郎的眼睛在逆光里看不清颜色，但眼尾的纹路很深，像被刀刻出来的。那双眼睛里有一种越前很熟悉的东西——不是认真的表情，是挑衅。和小时候一模一样。
"你的酒量跟你的球技一样，都在退步。"越前说。
南次郎笑出声来。那声笑很短，从鼻子里哼出来，像被呛了一下。"嘴硬。"他转身往回走，走了两步又停下来，偏过头，"等你膝盖能弯到一百三十度再说。"
越前没再说话。
他弯腰捡起拐杖，转身往家的方向走。右腿迈出去的每一步都比之前重了一分。膝盖里的疼痛已经从尖锐变成了钝重，像有人往关节腔里塞了一把沙子，每走一步沙子就磨一圈。红土沾在鞋底，发出"沙沙"的声响，和他粗重的呼吸混在一起。
一百三十度。
他脑子里反复算这个数字。现在是一百零一。三个月。九十天。每天涨零点三二度。听起来不多，但前面的九十度是从零开始一点点磨出来的，那种疼是冷的、尖的、可以忍的。九十度之后的每一寸都是在和已经挛缩的韧带较劲，和萎缩的肌肉较劲，和关节里那些看不见的粘连较劲。那种疼是热的、闷的、会让人恶心的。
他昨天弯到一百度的时候干呕了一次。在浴室里，扶着洗手台，胆汁都涌上来了。
一百三十度是什么概念？大腿和小腿之间的夹角只剩五十度。蹲下去捡东西的角度。系鞋带的角度。上厕所的角度。正常人蹲下去膝盖承受的力是体重的八倍，他现在连站都站不稳，一百三十度的时候那条腿能撑住他的体重吗？
还有赢一局。
不是赢一场。不是赢盘。是赢一局。四分。他需要在红土场上从父亲手里拿下四分。在膝
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