看向玻璃窗外。
雨落下来了。
不是那种细密的、温柔的春雨，也不是那种连绵不断的梅雨。七月的台风雨是暴烈的，每一滴都有硬币大小，砸在红土上溅起一个小小的弹坑。弹坑密密麻麻的，一个挨一个，红土的颜色在雨水的浸润下变得深沉，从亮红变成暗红，再变成一种接近于褐紫色的暗色调。
球场被打成了麻子脸。
越前看着那些弹坑在球面上扩展，每一个都像一张小小的嘴，张开，吞噬一滴雨水，然后合上，留下一个圆形的凹痕。凹痕越来越多，越来越密，球场的表面变得坑坑洼洼，像一张被无数子弹打过的靶纸。
风来了。
台风的核心还没到，但外围的风已经把院子里的樱树吹得东倒西歪。叶子在风中疯狂地翻转，露出背面浅绿色的绒毛，整棵树像一头被激怒的刺猬，把所有的刺都竖了起来。树枝互相碰撞，发出嘎吱嘎吱的响声，像骨头在关节里摩擦。
雨越下越大。
玻璃窗上的水流汇聚成一条一条的小溪，沿着玻璃的表面蜿蜒而下，在窗框的底部汇成一条水线。走廊的地板上渗进来一小摊水，伦子从厨房拿了两条旧毛巾来堵在门缝下面，毛巾吸了水，鼓胀起来，变成两条深色的水蛇。
越前一动不动地坐在桌边。
他看着球场。
雨水把白石灰画的边线冲淡了，那两条笔直的白线在水的侵蚀下变得模糊，边缘晕开了一层灰白色的水渍，像水墨画里化开的颜料。球网的尼龙绳被打得往下坠，中间部分几乎贴到了地面，网上挂满了水珠，每一颗都晶莹透亮，像一串断了线的项链。
风又猛了一阵。
樱树的一根粗枝被吹断了，"咔嚓"一声脆响，树枝带着一簇叶子砸在球场的边线上，红土被砸出一道长长的拖痕。树枝躺在那里，断口处的木质是白色的，跟红色的土面形成刺目的对比。
越前的手指在桌面上无意识地敲了三下。
咔。咔。咔。
跟苏文天那晚在码头敲桌子的节奏一模一样。
他不知道为什么自己会在这个时候想起苏文天。也许是风雨的声音让他想起了海浪，也许是红土的颜色让他想起了码头上那辆没熄火的警车。苏文天的脸在记忆里已经变得模糊了，但他记得苏文天说那句话时的语气——"不是我的，拿着烫手"——冷的，硬的，像一块从
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