要紧的，是两桩，先给阿珍请个好大夫。然后管好你们自己的人，不要让任何人再去跟白人起冲突，就算被人指着鼻子骂，也给我把拳头攥出血来咽下去。谁要是再惹事，别怪我翻脸。”
他的声音不大，像一把刀，平平地削过来，凉飕飕的，所有人都觉得脖子上寒了一下。
没有人敢吭声。
秦渡扫了一圈，确认再无异议，扯了扯领带，往门口走去。走了两步，又停下来，像是想起了什么，微微侧身，那张半明半暗的侧脸在晨光里像一幅被点了睛的画像，眉峰如削，鼻梁如剑，微勾的唇角含着一丝若有若无的笑意，不知是在嘲笑这件事的荒唐，还是在嘲笑这个世界本身的荒谬。
“对了，”他懒懒地补了一句，“梁家骏这小子不错，他的事，你们不用担心。只要人还活着，我就能把他捞出来。”
说罢，他转过身，大步流星地走了出去。皮鞋声笃笃笃地远去，像一场令人心安的鼓点，渐渐消失在都板街嘈杂的市声里。
会馆里静了很久。
卢账房忽然老泪纵横，膝盖一软，差点跪下去，被旁边的人扶住了。他抹着眼泪，声音颤得像风中的枯叶：“老天爷……可算有个主事儿的了。”
有人喃喃地接了一句：“真真是个活阎王。”语气里却分明是感激的、安心的，像溺水的人终于抓住了一根浮木。
旧金山难得出了太阳，金黄的光线从云层的缝隙里倾泻下来，落在都板街那些灰扑扑的屋檐上，连那些脏兮兮的晾衣绳都像镀了一层淡淡的金。
帕卡德的车门关上了，那辆黑色的长车缓缓启动，驶过牌楼下斑驳的光影。
车内，秦渡靠在座椅上，伸手揉了揉眉心。那双方才还亮得灼人的眼睛，此刻微微阖着，眉宇间浮上一层不易察觉的倦意。
他没有什么菩萨心肠，也不做什么救苦救难的事。他出手，不过是因为，唐人街是他的根，尽管他已经爬到了山丘之上，可底下的那些人，那些脏的、乱的、被踩在脚下的、被人叫做“Chink”的人，终究是他的同胞。而他的同胞被人欺负了，他就要还回去。
要么别管，要管，就管到底。
他睁开眼，从车窗里望出去，远处海湾的水面在阳光下碎成千万片金鳞，晃得人眼睛发酸。他眯了眯那双好看得过分的眼睛，薄唇微动，像是自言自语，又像是在对什么人承诺——
“马
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