又念了一遍。第二遍比第一遍慢，像是在嚼什么东西，一个字一个字地嚼，嚼碎了咽下去，尝出了味道。第三遍更快，快得像流水，哗哗的，不经过脑子，直接从心底淌出来。
风又起来了。不是从山谷里灌上来的那种干风，是从山顶上吹下来的，带着松脂的香气和清晨露水的湿润。风不大，但很凉，凉得恰到好处，像有人用手在他额头上轻轻抚了一下。他的头发被风吹起来，又落下，遮住了半边脸。他没有抬手去拨，就那么跪着，让风吹着，让头发遮着，让眼睛闭着。
崔钰坐在不远处的石头上，手里的茶碗已经凉透了。他端着茶碗，没有喝，也没有放下，就那么端着，目光落在陆悬鱼的背影上。他的嘴唇不念了，经书合上了，手指捏着书页的边缘，没有翻，就那么捏着。云团从陆悬鱼身边站起来，走到地藏王上次站过的地方，低下头，鼻子贴着地面，用力地嗅了嗅，闻到了什么，耳朵竖了一下又落下，然后转身走回去，重新卧在陆悬鱼身边，把身体贴着他的腿，尾巴搭在他的脚背上。
雾又起了。不是从地底下冒出来的那种湿冷的雾，是从天上降下来的，淡淡的，薄薄的像一层轻纱。雾是暖的，暖得像刚出锅的馒头冒出来的白气，裹在人身上，不冷，不湿，反而让人觉得干燥、舒服、安全。月光穿过雾气，光线变得柔和了，照在寺门上，照在塔林上，照在山坡上。
地藏王再次从雾中走出来。像一棵树从土里长出来，无声无息，不知不觉。他手里拿着一根锡杖，锈迹斑斑，但杖头的环还在，走起来叮叮当当的，声音很清脆，像有人在远处敲编钟。
他走到陆悬鱼身边，在石头上坐下。锡杖靠在石头上，杖头朝上，环在夜风里轻轻摇晃，发出细微的叮叮声。
“你方才念的，是你自己作的？”他问。
陆悬鱼睁开眼睛，侧过头看着他。他的眼皮很重，像挂了两块铅，双眼通红，布满血丝，但他的眼睛是亮的，亮得像刚从水里捞出来的石子。
“也不算作，就那么出来了。”
地藏王点了点头。“鉴心非鉴面，鉴面心已远。这句话好。人心不在脸上，在脸上看不见。你看得见他的笑，看不见他的苦；看得见他的泪，看不见他的悔。面是面，心是心。面可以装，心装不了。我教了别人几十年，才教明白这个道理。他也教了几十年，也没教明白。”
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