花阴的声音冷淡得像冬天的海水。他看着那个领头男人，嘴唇动了一下。
“你们想要什么样的甘霖？”男人的眼睛猛地亮起来，像两盏被点燃的油灯。他搓着手，弯着腰，声音里带着压抑不住的颤抖。
“不管神使赐下什么甘霖，都是神的恩赐。草民不敢挑，草民都拜谢。只要能救庄稼，救人，救这片岛……什么都行。”他说完，又跪了下去，额头磕在地上，咚咚咚。
花阴没看他，目光扫过广场上那些跪着的人。他们抬着头，眼睛里全是光。那种光不是信仰，是绝望到了尽头之后，抓到一根稻草时才会有的光。
花阴垂下眼皮，点了点头。他缓缓抬起右手。手掌张开，掌心朝上。灵力在他指尖跳动，苍白色的光从掌心亮起来，像一盏被点亮的灯。
光芒越来越亮，亮到跪在前面的人不得不眯起眼睛。然后，光炸开了。
无数苍白色的迷蝶从他掌心飞出，铺天盖地，像一场逆飞的雪。它们盘旋在广场上空，翅膀上的碧绿和血红纹路在晨光中格外醒目。
村民们仰着头，嘴巴张着，忘了闭上。有人惊呼，有人捂住了嘴，有人手里的东西掉在地上。那些迷蝶在空中散开，化作无数细小的光点，飘飘洒洒，落下来。
光点落在人的身上，落在干裂的土地上，落在枯黄的菜叶上，落在孩子们仰起的脸上。
落在身上的那一瞬间，被晒伤的皮肤不疼了，被海风吹裂的嘴唇不干了，酸痛的肩膀松了，疼了好几年的膝盖不酸了。
一个老人伸出手，光点落在他布满老茧的掌心里，像一滴温水，渗进皮肤。他看着自己的手，翻来覆去地看，老泪纵横。
一个母亲抱着孩子，光点落在孩子发烧的额头上，孩子不哭了，脸也不红了，安稳地闭上了眼睛。母亲把脸贴在孩子的额头上，哭出了声。
“神迹……是神迹……”有人喊了一声，扑通跪倒，额头磕在地上。“神使万岁！”“神保佑！”喊声此起彼伏，有人哭，有人笑，有人磕头磕出了血。
花阴收回手，掌心朝下，把最后一点灵光压了回去。他看着那些跪在地上磕头的人，看着他们激动的、流泪的、扭曲的脸，没有说话。
他要的不是他们的感激。光点还在飘。人群外面，海伢子站在那里，气喘吁吁。他是跑着来的，从家里跑到广场，跑得上气不接下气，跑到最后腿都软了。
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