触到冰凉的铜板，毫无真实感。
那顾客拆开烟，点燃，吸了一口，满足地吐着烟圈，随口对旁边的同伴说：“这天气，倒是适合去‘大世界’白相相。”
同伴笑道：“你啊，就晓得白相。听说‘大世界’新来了个杂耍班子，耍猴戏耍得交关好。”
两人说笑着走远了。
陈醒望着他们的背影，又望望湛蓝的天空，温暖的阳光，熙攘的、对此一无所知的人群。
一种巨大的、几乎要将她吞噬的孤独感和荒谬感，席卷了她。
她知道天塌了，就在北边。而这里，人们还在讨论天气、黄鱼价钱、猴戏。历史的洪流与个体的日常，就这样被切割成两个完全隔绝、无法互通的平行世界。她被困在这个知晓未来的孤岛上，看着周遭的“正常”，仿佛一个清醒的梦游者，目睹着一场盛大而残酷的哑剧。
时间，在平静的煎熬中，缓慢地爬行。
午后，阳光愈发和煦。陈醒的生意比上午好了些，卖出去几包烟。她强迫自己集中精神，观察顾客，计算铜板，用最平常的态度应对。只有她自己知道，每过一刻钟，她心里的钟摆就朝着那个已知的悲惨结局，更靠近一分。
傍晚，她收摊回家。
弄堂里，炊烟袅袅。女人们在灶披间忙碌，锅铲碰撞，饭菜的香气弥漫。孩子们在巷子里追逐笑闹。赵奶奶坐在门口的小竹椅上，就着最后的天光缝补一件旧衫，嘴里哼着不成调的绍兴小曲。
一切依旧安宁，琐碎，温暖。
陈醒走进家门。母亲正在盛饭，大姐在摆碗筷。父亲还没回来。
“醒儿回来啦？今朝哪能？”母亲问。
“还行。”陈醒放下木托板，洗了手。
晚饭时，父亲回来了。他脸色比早晨更沉，眉头锁得紧紧的，一言不发地吃饭。母亲和大姐交换了一个担忧的眼神，也没敢多问。
陈醒知道，父亲可能在外面听到了什么更确切的风声。车夫们消息灵通，尤其是这种大事，即使还没见报，谣言也早已像野火般蔓延。
饭后，父亲破例没有立刻去墙角蹲着或躺下，而是坐在桌边，拿出旱烟袋，慢慢地、一下一下地磕着烟灰，眼睛望着门外渐浓的暮色，不知在想什么。
夜幕，终于完全降临。
弄堂里亮起了零零星星的、昏黄的灯火。无线电的声音从某扇窗户里飘出来，咿咿呀呀地唱着软糯的沪剧。远处租界的霓虹，将一小
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