雨不知是何时停的。
沈清澜跪坐在一地狼藉中，指尖被火燎出几个水泡，浑圆的，透明的，在烛光下泛着诡异的光泽。她不觉得疼，只觉得空。那些承载着过往的纸片化作了灰烬，连同她胸腔里跳动的东西，仿佛也一并被掏空了，只余下一个黑洞洞的窟窿，穿堂风过，冷得刺骨。
空气里弥漫着焚烧后的焦糊味，混杂着潮湿的檀木和冷冽的夜息。陆承钧早已离去，带着一身未散的戾气，脚步声在空旷的庭院里渐行渐远，最终被厚重的夜幕吞噬。
她慢慢蜷缩起身体，手臂环住膝盖，将脸埋了进去。没有眼泪，眼眶干涩得发痛。傅云舟的脸，那些墨迹淋漓的诗句，江南的杏花春雨，曾经在脑海里如何鲜活，此刻便如何模糊、如何褪色，最终定格在陆承钧那双冰冷、执拗、燃烧着无名业火的眼眸里。
他赢了。
可为什么，她在他眼中看不到丝毫快意，只有一片更深、更沉的，连他自己都无法控制的躁郁？
不知过了多久，外间传来细微的响动，是负责看守她的老嬷端来了吃食，轻手轻脚地放在门口，又悄无声息地退下。那刻意放轻的脚步声里，带着怜悯，或许还有一丝畏惧。
沈清澜没有动。
夜色浓稠如墨，唯有窗外檐角悬挂的灯笼透进一点昏黄的光，勾勒出屋内家具庞大而沉默的轮廓，像一头头蛰伏的兽。她的目光无意识地扫过梳妆台，那里曾锁着她的校徽，如今空空如也。视线再移，落到那一排悬挂着的旗袍上。
丝绸、锦缎、绉纱……各式各样的旗袍，或素雅，或艳丽，或绣着繁复的花样。这些都是她的嫁妆，是沈家倾尽全力为她置办的门面，也是陆承钧勒令她必须穿着的“得体”服饰。它们挂在那里，像一道道彩色的枷锁，无声地诉说着她被禁锢的身份，被剥夺的自由。
一股莫名的、带着毁灭意味的冲动，骤然从心底那个黑洞里涌出。
她摇摇晃晃地站起身，走到衣架前。指尖触碰到一件月白色软缎旗袍，上面用银线绣着细密的玉兰，这是母亲在她十八岁生辰时，请了最好的苏绣师傅，熬了三个月才做成的。曾经，她穿着它，与傅云舟在开满玉兰的院子里论诗品茗，他说她“人比花清”。
“嗤啦——！”
裂帛之声清脆而决绝，在寂静的房间里突兀地炸响。
沈清澜用力撕扯着，将那件昂贵的旗袍从领口一直撕裂到下摆。绣着玉兰
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